Camila es aquella

Camila, aquella que cerraba la puerta y le costaba; y el picaporte le ganaba; y, volvía a su lugar; y, en ese volver, se abría de nuevo aquello que se quería olvidar. La misma señorita, Camilacierrapuertas, que se aleja del portal, que respira hondo y toma coraje. Entonces, los arboles que le bailan al lado, las memorias que la persiguen, la danza de las plantas que la distraen, y, Camila que se deja entretener. Camila que cierra puertas pero las deja sin seguro. El viento que mueve los arboles danzantes, y abre puertas sin llave, y deja escapar: a niños jugando voley, a niñas bailando en un pequeño escenario de colegio, a jazmines floreciendo en aquella pequeña casa de Malta y San Marino, a frascos de gomitas de eucaliptos, y, fundamentalmente, a plazas soleadas y solitarias... Camila que detiene su marcha, reflexiona mientras los fugitivos la quieren alcanzar. Flotando lejos, y olvidando a Cenicienta, olvidando, olvidando a la princesa y un poco mas: un poco mas sus hermanastras, un poco mas sus escobas, un poco mas su hada madrina, un poco mas sus zapatos de cristal, un poco mas la calabaza; pero se queda un rato prendida en el vals, y en el azul también, y sobretodo en los rulos de... Camila que se despierta, abre los ojos, y vuelve a andar por la misma calle Maipu. Alrededor no hay nada que pueda reconocer porque destruyo su mirada, y mucho mas que eso, apretó los puños, se exorcizo con un cura tarotista de San Juan Bautista, y juro sobre los evangelios (los santos y los non-santos) no volver a intentar. Camila, la misma que en ese instante quiso llorar, pero ya no podía; la misma que se altera cuando suenan las campanas de la iglesia; la misma que no para de transitar un largo y sinuoso camino del que no puede salir; la misma que contiene la respiracion al reconocer algún aroma. Camila la misma, la misma Camila. Aquella que apoya de nuevo la mano en el picaporte, y se vuelve a escapar algún asesino, de esos que saben mas de amor que un poeta. Así es que, ahora, huyen: los días de invierno, el olor a alcohol en gel, las no cartas no recibidas, las canciones, los veranos en Santa Teresita, las gubias y los ejercicios de química. El paraíso que las voluntades no alcanzaron a conservar. Camila es aquella que, pese a tener empañada la vista, sigue corriendo en zigzag tratando de despistar a sus propios ayeres. La que se contradice, que quiere, que no quiere, que sabe poco, que ignora demasiado, que siente, imagina y duerme, esa es Camila. Es la muchachita que niega su altura, compite con sus ojos, admira sus pies, no domina ni a sus manos, envidia su infancia, y lucha con los sueños que se le presentan en las noches. Ella es la misma que se rinde ante la inmensidad de la memoria y la potencia de las flores, la que se deja alcanzar, se deja invadir y después de un rato -unos días, unas semanas, algunas canciones, tal vez años, quizá un par de besos- se levanta para retomar la lucha contra las ausencias, los silencios, las fotos, los hubiera, el lenguaje y sus recuerdos. Camila, ahora deja de pensar por un rato, y es la misma, sigue siendo. Es la misma que se acerca a un quiosco del centro y se compra unos chicles de tuti-fruti, solo por hacer algo.


Nota del escritor: se recomienda su lectura acompañada de una tarde de primavera oscura alrededor de las 6 de la tarde y una lista de reproduccion que contenga obligatoriamente: "Soneto" de J.Drexler, "High and dry" version J. Drexler, "Us against the world" y "Paradise" ambos de Coldplay. Con toda mi arbitrariedad, saludos.

Argumentos para la cancion

Surge la voz en medio de la canción, la melodía te lleva a aclararte la garganta y comenzar a explicar. La melodía te guia, te cuenta mas o menos como continuar la historia. Primero con pasos, primero con giros, primero con saltos, primero bailando, y después, después volando. Después viene el ensueño, la embriaguez, la razón, la palabra, y la inmediatez, lo ineludible de la melodía. Y, ¿Quien te dice que un día la melodía sea yo? ¿Quien te dice que un día la letra seas vos? ¿Que te parece si un día, después de ese día, juntáramos las melodías e hiciéramos la canción? Tal vez hasta valientes parezcamos, quizás hasta las guitarras nos creerían. Y, mientras pase nuestra canción, podríamos entendernos, podríamos perdonarnos, podríamos ser otros, podríamos crecer. Tal vez la canción solo dure un momento, tal vez la melodía se acabe pronto, quizás nuestras vidas dependan de eso, quizás solo un momento sea nuestro. Sin embargo, podríamos intentar soñar con los pies, podríamos, no se, seguir el instinto, contagiarnos de esa maravillosa sensacion de olvido que se apodera del mundo cuando resuenan los acordes. Y, es mucho mas que un par de notas juntas, es bastante mas que todas las palabras amontonadas, es un poco mas que todo lo que sentimos, es todo lo que somos, lo que pensamos, lo que no nos decimos, es ese silencio al que nos condenamos continuamente, es ese "hubiera" que dejamos pasar, es ese "Y si..." que nos decimos. Es, aquello que podríamos ser, es lo que fuimos y es nuestro presente, lo único importante.

Después, ¡¿que mas da?!, si somos siempre lo mismo, somos la misma esencia, no importa el innegable paso del tiempo, no interesa lo poco que dure nuestro sueño. Quisiera decir que tampoco importa el pasado, pero mentiría si lo dijera, porque aquel es quien nos trajo hasta aquí, y me importa en demasía. Diría que, mientras continué este baile, todo esta bien. Seria falsa al decir que no habría mas pena, ya que todo tiene un punto final, y nuestra creación alcanza sus notas ultimas, luego no se que vendrá, y seguramente me acongoje y me ataquen los dolores, pero jamas podría decir que una canción no valió la pena, absolutamente todas las melodías valen. La pena vale por si misma, vale la pena porque nos hace sentir vivos. Cualquier filosofo diría que todo lo que necesita en la vida es una duda y la pena, y yo me anoto allí. Vos me dirás que estoy mal, que estoy loca, que soy solo palabras. Yo te contestaría que sí, que estoy loca, que evidentemente soy solo palabras, porque amo las palabras, y dado que amo las palabras, y soy solo eso, entonces amo lo que soy, y jamas podría estar mal siendo así.

¿Ves? ¿Ves como la catarsis empieza con la canción? ¿Ves como no hay cosas que no valgan la pena?

Vos confeccionas el ritmo, moves las notas, las mezclas, las armas; y yo, yo hago lo único que sé, escribo, pongo las letras, acomodo los sentimientos en una hoja, sin olvidar nada. Lo único que no podre escribir jamas es un final, jamas me salieron, detesto los finales, pero, vos podrías ayudarme en eso, vos sos experto en despedidas. ¿Y el después? el después se verá después. ¿Y los demás?, los demás que nos miren de afuera que la canción es tan pequeña que solo entramos vos y yo.

Flores, libros y revoluciones

Sabia que había flores en el pasto y estaba acostada a su lado. Estaban tan cómodas que se movían solo con las brisas casi imperceptibles del viento, y, así bailaban las locas por puro deseo de seducirme. Y los libros que estaban en ellas apoyados improvisaban versos tontos que no llegaban a dar con el sentimiento tan simplemente tranquilo que me inspiraba esa tarde. Por fuera ruidos, por fuera tiempo, por fuera espacio, por fuera discursos, por fuera medidas. El sol estaba en lo alto, sus rayos en mis flores, su calor en mi cuerpo, su brillo en las hojas de mis libros; el sol estaba en mi. Los libros, y las flores, y el brillo, y el sol, y mi cuerpo, y mis no ruidos, y mis no discurso, y mi no tiempo, y mi no espacio. Lo mio y lo no mio. Lo mio y lo tuyo. Todo. La totalidad de esa tarde en la que las flores solo me mostraban el pequeño trozo de realidad del que participaban, el maravilloso trozo del todo del que eran dueñas y señoras, y del que me compartieron cruelmente solo un suspiro para dejarme en la espera de un poco mas. Las flores comportandose como amargos amantes que dejan solos los recuerdos flotando entre lo que fue y lo que ya no sera. También los libros, persiguiendo la belleza en los jazmines y las rosas siempre un paso detrás, siempre recibiendo las sobras del momento. Siempre vestidos de inútiles palabras, siempre sin saber que decir. Y yo, sin ganas de hablar, solo escuchando, solo respirando, solo observando, solo planeando revoluciones, solo organizando ejercitos de margaritas, solo conquistando fronteras, solo tranquilizando mi cuerpo, solo cuestionando al mundo, solo curioseando en conversaciones ajenas de alegrías y paginas de algún libro, de algún poeta suelto por parís. Yo, solo comiendome las uñas a la espera de lo que vendría, solo esperando, solo recordando, solo dándole honrrosa sepultura al pasado.

Trizas

Fumo y en el humo creo ver tu rostro, aunque tus ojos están cerrados. ¿Por que? Y creo ver también, arremolinándose, cada recuerdo que dejaste atrás, cada instante que queda a pesar del portaso, a pesar de la ausencia, a pesar del humo. Fumo y, entre tanto desanimo, recibo tu toque, el que me legaste hace tiempo cuando tu toque no se hacia esperar. Y, mientras tanto, aspiro ese veneno de increíble ardor, ese que me aleja y me atrae simultaneamente. Aquel sensual abandono al dolor que me deja tirada en el pasto, por momentos acurrucada, siempre aferrada a nuestros momentos de ayer. Fumo porque de algo hay que morir, y me encamino hacia allí de la mano del humo y tu recuerdo, fatales en iguales proporciones. Me acerco y voy escuchando tu risa entre mis respiraciones y mi corazón que palpita desbocado de miedo y de desamor, y, ahí mismo, recuerdo la verdad: que hoy sos solo el silencio mas frió, sos el espejo de juramentos quebrados y maldiciones nuevas. De a ratos vuelvo en si con una fuerte tos que se escucha lejana como si no me perteneciera, pero se que esta dentro de mi así como todo lo que eramos. Fumo porque el miedo me ataca y doy un paso atrás y vuelvo a empezar. Vuelvo a fumar para despojarme de lo que soy, así que dejo entrar tu fantasma a mi mente pues allí siempre nos podremos encontrar. Se apaga con un suspiro, lo prendo y fumo. Con cada pitada estoy un paso mas cerca. Fumo y creo tocar tus manos heladas, y busco calentarlas entra las mías, pero es una ilusión, son las mías las que están frías, y las tuyas no están. Fume para olvidar y llegue.

Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero ¿Que es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos? Un diccionario de caras y días, y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciendonos o aleccionándonos.

Julio Cortazar, "Rayuela", capitulo 12, 1963.

Amar a Louise

Amar a Louise es algo mágico, es de las personas con las que no se pueden hacer planes, cualquiera se deshace cuando comienza a imaginar futuros, cada hoja de ruta armada parece desdibujarse bajo el peso de sus sueños. Solo basta que le presente mansamente mis ideas para que en cuestión de segundos las transforme, pero al final del día sus cambios solo mejoran cada ocasión. Amar a Louise tiene una cuota de aventura que aveces llega a asustarme. Sus locuras comienzan muy temprano en la mañana y parecen ser infinitas, pueden durar minutos, o temporadas enteras; pueden comenzar como un error o pueden ser producto de un plan pensado de antemano. Lo cierto es que cada vez que Louise se queda en silencio es para mi un estremecimiento generalizado, un dolor agudo en la barriga, un cosquilleo en los brazos, y la sensacion de que todo es un juego. Amar a Louise es fácil, solo que aveces duele y agota, pero el resultado es una maravilla. Duele porque su amor se siente con fuerza en todo el cuerpo, arde en cada fibra; su amor (al igual que su personalidad) es como la chispa de una fogata que da gusto de ver pero quema si te acercas demasiado, y así mismo solo deseas acercarte mas y mas. Agota porque requiere de un amor todo terreno que se banque el piso, el polvo, la lluvia, el barro, el campo; un amor que no tema, que este siempre a disposicion de sus locuras, un amor como el mio. Finalmente, es maravilloso porque no hay nada que se compare a su sonrisa mostrando los colmillos, a sus gestos, a sus palabras tan tiernas tan inesperadas, a las muecas de su rostro, a los ángulos de su cara, al lunar debajo de sus ojos, a sus manos apretándome fuerte, a sus dibujos, a sus ideales, a sus enojos, a sus divertimentos, a sus vicios tan cautivantes, a sus pensamientos tan libres, a sus pupilas que se dilatan y se contraen de forma graciosa; Nada se compara a la singularidad irremediablemente maravillosa de su compañía. Amar a Louise hace temblar cada día mi mundo, desacomoda mi rutina, hace bailar mi corazón, levanta mi humor, y me amarra en un puerto seguro a la vez que me lleva a navegar por lo desconocido. Amar a Louise es como amar a Julio pero cambiándole el nombre.

30-07-11

Lo que dejaste en mi cuarto fue mas que un perfil definido en tu rostro, una postal exacta de lo que debe ser el amor como aspiración máxima, lo que abandonaste fueron todos los ingratos momentos que pasaron hasta nuestro amado encuentro; lo que dejaste aquí, adorado mio, es más parecido a un sinfín (y sin origen) de sutilezas que se aprietan, que se agolpan, que se desviven por nombrarte una vez mas, que se reprimen en la voz que te recuerda. Sutilezas y algunos retazos de nosotros, retazos de ti y de mi, fue lo que dejamos colgados en mis armarios, lo que olvidaste en el paso al baño cuando todo eran nubes de formas extrañas, luces en movimiento, humo y esa feroz resignación de nuestros cuerpos en un tiempo remoto, y a la vez, ingrato, y a la vez maravilloso; el tiempo de los amores de puños cerrados, de labios mordidos, de secretos y la cruel libertad de decirlos; el tiempo en que todo estaba dormido, en que la luz inspiraba y el brillo le daba el toque esencial; el tiempo en que se sienten retazos quemados en los cuales palpitan, recién escritas, las palabras que rememoran a ese tiempo, ese hombre, ese chocolate, ese dulce toque que suaviza memorias e impide olvidos.

Suelo tirar monedas, creer en cuentos, llorar inviernos, quemar recuerdos, correr al tiempo, romper barreras, sortear espacios, bailar la vida. Suelo dormir en el viento, perder a las cartas, ganar momentos, jugar con tus labios, vivir imaginando, besar las palabras, seguir pies ajenos, volar .

Nuestra ropa esparcida por el suelo de mi habitación, y el frió que trae la mañana de julio, nos hace ver que, fue anoche cuando abandonamos lo que somos, cuando nos despojamos de lo que eramos hasta entonces, en virtud de ese momento de novedad. Al fin vemos, que lo que dejamos caer, lo que dejamos atrás ayer en la noche fue un poco mas de lo habitual, y la certeza de que cuando veamos nuestra ropa tirada otra vez, en cualquier alfombra o en cualquier mañana fría de un mes sin nombre, seremos otros sin importar lo anterior, o, aun mejor, como consecuencia inmediata de la ultima habitación de noche de este mes sin estrellas que quedo en el ayer; el ayer mas anterior que una sola noche.

Horacio Oliveira

La vida es gratis me decías y tomabas prestadas las palabras de Horacio, y con tu tierno robo me convertías a mi en la Maga. Amar es gratis, morir es gratis, enloquecer es gratis. Lo inevitable es gratis. Me dabas ejemplos sobre todo lo que se podía hacer careciendo de dinero: mirar al sol era gratuito, aunque muy difícil; sentir el calor, aunque se tornaba molesto; respirar mi perfume a cigarrillos por las noches también lo era, al igual que dormir, soñar, recordar, despertarse con un beso, mirar nuestras caras a la madrugada, crecer. Sonreír y pensar en: las gotas de lluvia que caen en el pasto mientras nos refugiamos en algún cuarto; en las gotas de transpiración que corren por nuestras espaldas y se escapan, y se van; en las gotitas de llanto que resbalan por las mejillas cuando hablamos del tiempo que como la transpiración se va, se escapa, nos pelea, nos vence, se ríe de nosotros, nos entristece lo cual también es gratis. Lo terrible, y lo hermoso ambos son gratuitos. Agarrarnos de la mano no tiene precio, acostarnos en el pasto de cualquier plaza sin razones y dormirnos tampoco lo tiene, hasta que llegan los de siempre a censurarnos la felicidad, y no queda mas remedio que putearlos(gratis), gritarles unas cuantas verdades (gratis), y desobedecer (gratis) mientras salimos a correr (gratis) y nos escondemos (gratis). Hacer el amor y cantar imitando a los pájaros, es gratis y maravilloso, concluías siempre, y ahí es cuando yo te creía, creía cada palabra anterior con una fidelidad de loca enamorada y un razonamiento científico. Entonces un beso desbordado (gratuito), un deleite de miradas (gratuitas), dos risas alocadas (gratuitas) y una lágrima pequeña (gratis) que nos devuelve al mundo.

Soledades me quita, carcel me arranca

Había un cuerpo, había ojos, había boca, había órganos, había manos; pero no había movimientos, no encontraban arte aquellos ojos, hablaba pero eran sonidos vacíos no había palabras, los órganos funcionaban pero no sentían, y las manos no aprendían a tocar, a erizar la piel con una caricia. ¿Que mas da? La oscuridad pasaba del cielo a los ojos con un simple pestañeo, siluetas sin rostro se movían y se desenfocaban, estaban lejos, no sabia quienes eran. Pasaban sombras por detrás de su espalda que le recordaban a una posición distinta del tiempo.
Soledades de lluvia y tormentas la acompañaban, tan solo eso. Ella y sus soledades con quienes pasar el invierno, con quienes gozar el dolor. Soledades que le sequen la humedad de los ojos cuando sea necesario, que en el momento oportuno le tomen la mano y le roben hasta una sonrisa. Soledades de tierra y rencor, y de tiza y de polvo, y de cartón. Soledades que se fueron con el viento, como tiernos amigos de la infancia que desaparecen con el tiempo y que reaparecen en los recuerdos.

El eje del universo descanza sobre una cancion y no en la ley

Cuidadito amor mio con tus palabras: que no sean en vano, que no las borres luego de un tiempo, que no las escondas dentro de tus manos. -En aquel huequito entre tus dedos se acurrucan los desamores, las desiluciones, los sinsabores, los rechazos; tus palabras no deben convertirse en eso-. Sabes mi amor? cada uno de tus dichos son plegarias a mi corazón, son caricias, no son tan solo letras amontonadas, apretujadas; no son solo textos, discursos, no son solo huellas sonoras; son un poco mas que canciones pensadas para alegrar una tarde solitaria, un poco mas que cuentos creados para calmar los miedos; son una vuelta mas de tuerca, otro gran circo, el nuevo comienzo de una vieja historia. Un poco mas que la sonrisa con la que las recibo, la sonrisa con la que nos dormimos. Son el sustento de las ilusiones que anido, la base para la construcción de algo mas grande que un castillo, algo mas noble que un hogar, algo mas fuerte que un viento del norte, mas persistente que las olas de cualquier mar.

Cuidadito amor mio con tus silencios: que no sean infinitos, que no tapen descuidos, que no los odiemos al recordarlos, que sean oportunidades que luego se transformen en hechos, pues la ausencia del sonido es contradictoria y misteriosa, y, aunque no pretendo saberlo todo, y, aunque quiero que guarde algún secreto, así mismo quiero estar segura que tu silencio va a venir acompañado de un beso, y las palabras nuevamente, tal es mi circulo vicioso.

Todo lo que puedo decirte, mi amor, es que son tus palabras mis oraciones diarias, mis inspiraciones mas profundas, el rencor de los demás, la envidia. Y, mas allá de ellas, hay todo un mundo de significados que encierran imprecisos sentimientos, monstruos y pensamientos, recuerdos, prisiones, y miles de intentos. Cada palabra, un grito de batalla, una declaración y un reto, es esa verdad con la cual comparar los hechos. Tus palabras, mis silencios, tus melodías, mis canciones, el ritmo con el que bailo, la entonación que les das, cada paso, cada coma, toda una noche y algo tan simple, tan cotidiano y a la vez tan preciado como tu voz diciendome palabras nada mas.

Desnudo III

Aun en la cosas mas simples esta lo que soy. Caen gotas del cielo, mojan las avenidas, refrescan las hojas, pero en realidad llueve adentro mio. Cada gota de lluvia, reflejo de un charco, es lo que soy: una lágrima y un poco de algo mas. Pizcas de algo inoportuno, desubicado, que en verdad vienen siendo lo que soy. Lo que ya encontré y lo que todavía busco, y también aquello que jamas seré, por pura elección, por ejercicio de jurisdicción, o como espejo de lo que me diferencia, y por ende me aleja de otros. Otros que -al final, muy en el fondo y a la izquierda- son mis iguales. En la arena también hay un misterio, algo que se oculta desde hace tanto, tapado por todos esos granos dorados. Capaz que un día se acaben y entonces allí encontremos recuerdos; y cerca de ese momento estaré yo. Yo, con todo mi vendaval de mismisidad, con el viento que me despeine y me desacomode. Desarreglada, y con gozo e dolor, seré yo al extremo de mi misma. El pelo revuelto, destellos de luz solar en el, cada rulo una historia propia o ajena; es lo que me representa, es en ese lugar a donde estoy, don de pertenezco, donde me quedo, y todo lo que soy.

Armar toboganes

¿Cuantas estadías perderemos en buscar escaleras al cielo? Mi amigo, las escaleras no son seguras, ya habrás oído decir. Las escaleras suben y bajan, y se amarran a jerarquías estáticas; ya todos sabemos que hay que desconfiar de las jerarquías, y de las escaleras. De todo lo estático, porque esta quieto, no hay movimientos, se estanca siempre en el mismo lugar, siempre un veinticuatro de abril; se marchita y deja de tener importancia.

Todos sabemos lo que hay que hacer, romper los escalones, limarlos, y que aparezcan toboganes. Dinamismo, movimiento, cuando cambio, frescura. Caen las vacas sagradas, patinan por el tobogan, y vuelven a subir, para luego bajar nuevamente. No se quedan mas de un instante en la cima, y resvalan. Caen con las manos abiertas, los brazos en alto, sonriendo y festejando su vulnerabilidad. Gritando histericos ¡Vivan los toboganes!

Pero, no nos engañemos, amigo mio, todo tobogan tiene su lado oscuro, turbio, misterioso, venenoso, su lado escalera. Los toboganes y las escaleras son el cara o seca de las fronteras, dividen, debaten, pero siempre van de la mano.

Sobre la bandera del racismo, el etnocidio construyo su religion, y predico. La moral esclava, el perdon en la desidia y la base cultural de la expropiacion. Y asi el Eden se reinvento, mientras socializa sobre la tradicion. Y ese dogma reaccionario del fascista disfrazado de predicador nos educo. Con la otra mejilla cacheteada por la farsa en conformismo y sumision en la redencion. Por que el Eden nunca existio, todos sus valores mueren hoy en su Dios. Dios se murio!

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen "No vayas a lastimarme".

Julio Cortazar, "Rayuela", 1963.

Te vuelvo a elegir cada dia

Veremos como el sol se transforma en maldición, como cada rayo de luz nos golpea en los ojos, y nos calienta la mirada. Veremos como quienes creemos ser se transforma en quienes somos, en lo que hacemos, en lo que pensamos. Tendremos infinitas dudas, interminables conflictos. Pero cada día volveré a elegirte. Cada día haré canciones para distraernos, que hablen de vos, del sol, de las hojas de las plantas, y del olor a pino. Cada vez escribiré con mas ímpetu, y con mas decisión, poniéndole a cada letra un valor, a cada punto una sensacion, a cada coma un ardor de vida. Sentiremos girar al mundo con una mezcla de asombro y maravilla, como si fuera la primera vez, o como si fuera la ultima. Extrañamente ambos sabremos, sin decírnoslo, que de la mano todo es un poco mas simple, que de ahí surgen las ideas, que es desde aquel lugar apretadito entre dos manos distintas que se eligen donde parten los sueños, las creencias, los reyes, papa noel, y las hadas. Veremos como los días pasan solos, las horas tardan en llegar, lo complejo se convierte en simple y no queda nada por dudar. Veremos como las arrugas comienzan a surcas los rostros, el tuyo, el mio, nuestros reflejos. Veremos como se desencadena el mundo, como sigue la vida. Recordaremos como era la marcha que de a ratos íbamos en contramano, gritando como locos, yo, bailando desquisiada, vos retandome enojado. Y, aun sobre aquellos recuerdo lanzaremos sonrisas al aire que estallaran como fuegos artificiales, de esos que no hacen ruidos pero sorprenden con chispitas, y luces de colores. Cada día volveré a elegirte, y sera tan maravilloso. Cada vez con mas ganas te escribiré cartas que duren eternidades, que leas días enteros, que guardes en una caja, que olvides por un tiempo, que luego las encuentres cuando estés buscando otra cosa, y las releas, y te emociones de nuevo, y las vuelvas a guardar, pero ahora con mayor emoción. Cartas que al volver a esconderlas te roben una sonrisa y te hagan tropezar conmigo, con mis recuerdos, con la juventud y nuestras tardes. Cartas que te hagan sentir amado y eterno.

The long and winding road

Un largo y sinuoso recorrido desde aquel ultimo adiós, hasta esta grandiosa bienvenida. Estaciones que se fueron, el sol que se fundía con la arena, las hojas color sepia en el piso, el gris frió, las flores que pintaban los atardeceres, y de nuevo el sol que se fundía... Y, así pasaban mis días, mirando los cambios que aquí ocurrían sin encontrarle un sentido a tal movimiento, sin prestarle atención al tiempo. Y, así me fui sometiendo al ataque de los momentos, con la guardia baja, con el corazón abierto, con la mente cerrada, con mis propios brazos abrazándome, pues no había mas que eso. Eso era lo que dejaba, lo que me abandonaba, lo que había perdido. Sin querer pensar en eso me fui estancando en un intento pero no resultaba. Me lastimaban los sonidos, me abrumaban los recuerdo, me entristecían los silencios, y no había mucho mas. Las melodías conocidas se fueron alejando de mi vida ya que traían el pasado al presente, ya que desenpolvaban las memorias, pero el baúl ya lo había cerrado y no había mirado atrás; me había ido sin saludar, sin el ultimo beso, sin dejar de llorar; El adiós era definitivo aunque claro no estaba, y así fue. Con el paso del tiempo se fue impregnando muy adentro el aprendizaje, lo mas útil que se podía rescatar de lo poco que quedaba en pie aun.

Mirando atrás seguro encontrare caras conocidas sonriendome, saludándome, felicitándome; veré como nada era tan grave y las heridas se curan con el tiempo.

Hoy, el baile que me regalan tus caricias, el sueño largo de tus besos, la fragancia secreta que escondes, tus nuevas ideas para sentir, las emociones que provocan tus sonrisas, son la seguridad de estar en el lugar correcto, de pertenecer a estos momentos, de suplantar las memorias hostiles por los nuevos recuerdos, esos que en el futuro tal vez se conviertan en lo mismo de antes ¡quien sabe! La vida es un gran circulo perverso. ¡Que maravilla!

Abril siempre deja un mal recuerdo

Aquí esta el tiempo infame, el que olvida, el que enfrenta, el que confunde, el que degenera. Y en este tiempo rencoroso se desenvuelve una historia, se desliza sigilosa por debajo de la mesa. Se deja entrever sutilmente entre las lágrimas. El destino les juega una mala pasada de encontrarse en abril, de enamorarse en abril, de enloquecer en abril, de pertenecer a abril. Pertenecer al otoño, a la perdida, a la caída de las hojas, a la muerte del sol, al desnudo del tiempo. En mayo ya no queda nada, pues mayo los retorna a la realidad. Pero abril era un paréntesis, era un signo de pregunta, una duda. Era la maravilla, y hoy es la tristeza. Era la alegría, y hoy es el dolor. Era, es y sera emoción. Abril que deja huellas, y borra memorias. Abril irónico, abril histórico. Abril melancólico, abril nostálgico. Abril y las notas que se puedan tocar sobre el. Abril y las palabras que se puedan escribir sobre el. Abril y todo lo que se pueda hacer. Abril y los limites que deje. Y, aunque ninguno quería que suceda, paso abril con toda su adrenalina, no dejo mas que lo que dejan las aventuras, un buen recuerdo y la sensacion de que pudo ser mejor, de que había mucho mas que vivir, que soñar. Las lágrimas caen todos los otoños desde entonces como homenaje a lo que fue. La emoción no se contiene ningún abril. Cada abril llega distinto y arrastra siempre lo mismo. Queda la reflexion, queda la idea, queda la sensacion, queda el pensamiento de que abril siempre deja un mal recuerdo.

Tu propicias mi revolucion. Tu sabes cual es mi mision. Tu quieres verme en accion. Tu que todo lo has dado, tu que me has enseñado. Tu como una lluvia que refresca. Tu, refugio de condenados.Tu, promesa de mucho tiempo. Tu, belleza inalcanzable. Tu que mantienes mi caminar, tu que estimulas mi andar. Tu que brillas al final del sendero. Tu que te alejas cuando yo me acerco. Tu que me mantienes viva.

Bicho

Quedarme prendida a este recuerdo, impregnada de esta sutil fragancia que dejan tus besos, persistiendo la alegria, pegada a los momentos en tu compañia. Darme vuelta y tenerte atras mio, como mi punto de apoyo: para no sentir la soledad de nuevo. Quedarme estancada en tu mirada, naturalizar nuestra felicidad, arroparte entre mis brazos, y esperarte cada dia con juegos, dulces y chucherias. Siento un ruido sordo que se que es tu llegada, y quiero tomarte de la mano, y caminar, y no soltarte. Tal vez consolarte en mi anormalidad. Quedarme maravillada de tus modos, de tus pasos, de tus retrasos, de tus palabras, y hasta de tus pestañas! Quedarme francamente enamorada de tu mirada. Quedarme aglutinando tus memorias, restando tus tristezas y multiplicando tus sonrisas. Quiero morirme en un abismo infinito que son tus palabras, y renacer para no dejarte dudas. Que quiero despertarme inspirada para escribirte, pero no sentarme, sino levantarme para dejar el papel atras, y caminar. Caminar hasta tu casa y gritar. Gritar todo lo que te escribo y que lo sepan los demas. <3

501 noches.

Quinientas noches contigo, mi amor. Quinientas noches y una mas, porque sé que no me voy a cansar.
Quinientas noches como esta, mi amor. Quinientas noches así, con la luna a estallar, para compartir deseos cruzados de estrellas fugaces que aparecen a azar.
Quinientas lunas llenas, que brillen por nosotros, mi amor. Quinientos recuerdos como estos que no se dejan atrás.
Quinientas noches contigo, mi amor. Quinientas noches y una mas, porque sé que lo único que quiero es tus labios besar.
Amor, somos dos locos que descubrimos que el tiempo es poco y no lo queremos desperdiciar, por eso pedimos una noche mas.
Quinientas noches para soñar con quien abrazamos, y despertar con quien amamos.
Quinientas noches contigo, mi amor. Quinientas noches, y miles mas, para abrir los ojos, mirarte descansar, y sentir a mi corazón enamorándose de vos cada vez, como si fuera el primer día, pero de una manera distinta a la vez.

Sopa de letras

Juego con las palabras para entretener mi mente mientras no estas. Juego y las muevo, para armar oraciones, para expresar ideas; y luego las cambio, y cambia lo que pienso, pero siento lo mismo. Pero cada letra de cada palabra, en cada oracion me habla de vos.
Juego y las hago bailar para sonreir al releerlas, sonreir casi como sonrio en tus brazos, pero tus brazos me pierden mas.
Las palabras juegan conmigo ahora y me llevan y me traen por los recuerdos, los buenos momentos recientes. Y me dejo guiar por ellas, que brotan solas, sin contencion.
Y aunque me maravillan, ya no me distraen. Vuelvo a extrañar la mirada de aquellos ojos tuyos, esas manos suaves al rozar mi piel. Vuelvo a anhelarte.
Ahora se que no juego para ganar, juego con las palabras para expresar que con vos no voy a jugar.

Pestañas

Estábamos uno al lado del otro, hablando de distintas cosas no demasiado importantes, de esas que se hablan para ocultar las cosas reales. Los dos acostados en el pasto, mirando al cielo y encontrando formas en la nubes. Cosas tontas, che. Que si aquella nube era un elefante, que si hacia calor, que si las hormigas invadían la casa, que si, que no, que si. Siempre concluíamos en una coincidencia, real o inventada, ¡que importa! ¿Que es real? Lo real es lo que creemos real por ende, no importa ciertamente si era de verdad, o si lo buscábamos a tientas y a sabiendas de coincidir, y hacernos los que era casual. Que juegos aquellos, juegos de niños, juegos de actuar de nosotros mismos. De vez en cuando un tema "serio" se colaba en la conversacion, y ambos nos mirábamos extrañados, como temiendo convertirnos en gente normal, en parejas normales que hablan del futuro, de lo hijos, de los compromisos, el trabajo y la vida. Con miedo de ser así de normales, de olvidarnos de los elefantes de nubes y de las hormigas conquistadoras nos reíamos ruidosamente, alguna que otra cosquilla para estimular el animo, y un beso tonto. Muchos besos tontos le dan sazón a la vida. Pero había mas que eso en nuestras tardes, en aquella especial, que se trasladaba a todas las demás. Había un secreto deseo de algo sin saber muy bien que, pues las cosas mas maravillosas ocurren sin pensarlas, sin planearlas, sin hablarlas. Y las cosas "serias" no se hablan porque aburren. Y el aburrimiento es contrarrevolucionario. Y la nube elefante se movió y ahora el sol quema un poquito mas en la piel y distrae la vista, entonces hay que darse vuelta, y no queda otra que mirarnos, y volver a reírnos por otra coincidencia. ¿Cuantas coincidencias, che? Y mirándonos surgen pensamientos de a montones, pero son dificiles de expresar, son demasiado abstractos para describirlos, y yo que no soy buena para las palabras me deshago en miradas, y en suspiros que terminan en besos. Hasta que se desprende una pestaña de su párpado, y eso es lo mas importante ahora, que no se vuele, que no se pierda, que me caigo en el vació sin la pestaña. Pero la agarro a tiempo, la coloco sobre mi dedo gordo, y el hace lo propio. Cerramos los ojos. Pedimos un deseo, tal vez allí también exista una coincidencia. No decimos nada, pero sè que pedimos lo mismo. Y el deseo inevitablemente se cumple porque las pestañas son poderosas y manejan grandes dosis de magia.

Berlin

No te rindas aunque veas construir ante ti un muro, pues siempre cabe la posibilidad de derrumbarlo, recuerda lo que sucedió. No olvides al oriente y occidente de las ideas, conecta te con el presente, para construir un futuro de sobre vivientes del ayer. No olvides a decenas de millones, no olvides la vergüenza pues te hará no repetirlo. Equivoca te una vez para aprender, y otra mas para pedir disculpas, mas no lo vuelvas una costumbre. Memoriza cada humillacion para ser humilde pero jamas dejes de creer en la fuerza de tus brazos, en la rapidez de tus piernas, en el talento de tus manos, en tus pies incansables, en tu valor de antaño... Se el hombre que quieras o deja todo para lograrlo.
Recuerda las piedras y los ladrillos, el muro cayendo, la historia espectante, el mundo aplaudiendo...
Nunca te ampares en tus limitaciones pues no hay debilidad sin fortaleza. El miedo es nuestro acompañante pero no nuestra guia. Arma un cuaderno de flores, de leyendas y reflexiones. Observa como amanece aquí, y llevalo contigo, así comprenderas que en todo el mundo es igual: No somos diferentes de quienes nos critican, pero somos distintos en si mismos.
Deja que alguien te destruya hasta los cimientos, y con las partes derrumbadas elige armar un puente -seguro y firme- para atravezar el acaudalado rió de tus lágrimas.
No construyas muros que te aislen, deja que todos vean quien eres, y atrae viajantes que compartan sus mundos. No construyas una pared, no te dividas. No abandones un sueño, ya que eso es renunciar a la vida. Respira, desde el fondo de tus pulmones, y absorbe el aire fresco. No temas a perder, y así mismo, valora los pequeños triunfos.
No dejes tu destino en manos equivocadas, en las manos de quienes pretenden el mar para domarlo, la arena para calcular sus tiempos, la tierra para construir sus imperios, y las personas para justificar sus mentiras; Ellos te temen y no al revés; les das el poder y puedes quitárselo también.
Todo se esta moviendo, no te permitas pensar en resignarte. La esperanza te despierta, los deseos te levantan, y las utopías te mantienen vivo. Seguí caminando. Recuerda aquel viejo muro al caer la noche, la luces de las antorchas, los ruidos de las barricadas, los hombres y mujeres que lloraban... Aquello significo un punto final para las separaciones y las ausencias.
Recuerdas cuan emocionados estábamos, que hasta llorabamos? Reíamos sin prestarle atención al que dirán, sin reprimir los llantos unidos con los de nuestros compañeros.

Madrugada del 7 de diciembre de 1921

"(...)Sois obreros, sois trabajadores, a seguir con la huelga, a triunfar definitivamente para conformar una nueva sociedad donde no haya pobres ni ricos, donde no haya armas, donde no haya uniformes ni uniformados, donde haya alegría, respeto por el ser humano, donde nadie tenga que arrodillarse ante ninguna sotana ni ante ningún mandón."

Antonio Soto.

Tu risa me hace libre, me pone alas.

Soledades me quita, carcel me arranca.

Boca que vuela, corazon que en tus labios

relampaguea #

Los nadie.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro, y sueñan los nadies con salir de pobres, que algun magico dia llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cantaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca. Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte por mucho que los nadies la llamen. Aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino superticiones.
Que no hacen arte sino artesania.
Que no practican cultura, sino folcklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino numero.
Que no figuaran en la historia universal, sino en la cronica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.


Eduardo Galeano.

Si todos juntos tomamos la idea:

que la libertad no es una pelela

Se cambiarian todos los papeles,

y estarian vacios muchos mas cuarteles.

Zelig

En la mas sencilla de las formas de vida, Zelig se siente referente. Sostiene que el anonimato es una barrera protectora, y lucha por no resaltar del resto. Esta convencido que la mediocridad es la seguridad para el sensato, y sigue sin preguntas, razones u objeciones las decisiones de la manada.

Pero no es su culpa, simplemente fue educado por padres conformistas, que le inculcaron el vació mental con objeto de resguardarlo de los peligros que genera el exceso de pensamientos. Pero tampoco es culpa de ellos, son nada mas que el reflejo de un modelo perverso, pensado por quienes asaltaron las ideas, condenaron los libros y desaparecieron generaciones.

Así es como los padres de Zelig, lo condujeron al centro del mundo y lo mimetizaron con su entorno. Y, así fue, como sucedió que se convirtió en una minúscula y absurda parte de un nada disfrazado de todo.

Y, dentro de aquel vació hipócrita, juzga y observa con odio a todos aquellos que levantan la cabeza. En ese, su mundo, se siente cómodo, aceptablemente equilibrado, y sustenta con orgullo su estante de trofeos vacíos, pues el entiende que no destacarse es su mayor logro.

Está irremediablemente atado a su vida, no conoce conceptos como felicidad o amor, y considera que palabras tales como orgullo, honor, o libertad deberían desterrarse del vocabulario global , así como los significados que encarnan.

Lo prometido.

Me gustan las palabras, tus palabras que me despertaron. Me gustan tus ojos, que me miraron diferente, me miraron como quiero ser mirada, y son los culpables del vicio de mis ojos, de extrañarlos, de anhelar los. Me gusta tu sonrisa que contagia la mía, y la vuelve reflejo.
Me gusta tener la intriga de no saber nada de vos, y así mismo, me gusta la maravillosa necesidad de conocerlo todo. Me gusta la sensacion de alegría que me provocan siempre tus abrazos. Me gustan tus intentos de pelearme, tu obsesión por morderme, tus cosquillas en el cuello, tus besos en el oído, que me dejan sorda y me ponen la piel de gallina.
Me gusta tener razones, ganas e inspiración, para escribir, me gusta poder dedicártelo, y sobre todo, me gusta saber que vas a estar del otro lado leyéndolo.
Me gusta poder decirte con toda seguridad, alegría, y sin vergüenza, que me gustas vos y nadie mas. Me gusta lo cómoda que me siento al decirte que te quiero.

La cancion sigue siendo la misma.

El inconmensurable poder del ritmo secreto de las palabras, que nacen en la cabeza, rodeadas de pensamientos y recuerdos; y que brotan en el cuerpo, fluyendo con rapidez hasta el pulso de mis manos que las plasman. Luego el reflejo de ellas en los ojos que las buscaron por tanto tiempo, y ahora las encontraron. Esos ojos -los nuestros- posesivos, luminosos y vibrantes, que hablan en silencio, que sellan despedidas sin sentido.
Esas palabras generadoras de ausencias significativas, ausencias del sonido, pausas en la composición.
Y mientras tanto, las canciones siguen su curso; no para el rasgueo de la guitarra; se emociona la voz del cantor; el bajo continua marcando el pulso; pero hay un tambor diferente, aun dentro de la misma melodía : las palabras son las mismas, la canción sigue siendo la misma.
El publico escucha emocionado las palabras que rasgan el aire, la melodía que corta la reparación... Y, no hay mas nada que se pueda hacer, mas que abrazarse a la idea de la belleza, aveces perturbadora, de aquellos que describen los sentimientos, mezclando letras y separando momentos.

Catarsis, lo de siempre.

Escribía con la esperanza de encontrar entre las letras los recuerdos que lejos habían quedado. Escribía por el puro placer de sentir al lápiz deslizarse dibujando símbolos que todos podían entender. Escribía para hacer bailar las ideas. Escribía porque entre las palabras encontraba códigos todas las veces distintos. Escribía para luego leer lo que le pasaba. Escribía tan solo porque el papel se lo pedía. Escribía pues la hoja en blanco la irritaba. Escribía quizás para emocionar a quienes con su voz no podía llegar. Escribía pues no sabia expresarse de otras formas. Escribía porque con cada frase, con cada palabreria se reflejaba, se conocía. Escribía porque dentro de las paredes de su mente, dentro de la caja de secretos, dentro del arcón de sus recuerdos, había algo que pugnaba por salir. Escribía de manera anhelante, de manera enloquecida; sus agobios, sus miserias, sus victorias, sus tristezas. Escribía como si de eso dependiera la vida, como si en cada letra, en cada acento, en cada coma, en cada punto se jugaran los amores contrariados, se jugara una partida de poker de la que dependía su tranquilidad. Escribía con las palabras brotandole de la boca, saltando, pasando al papel, impregnándose de sentidos. Escribía con la certeza de que era su único escape, con la esperanza de ser comprendida. Escribía y sus textos se convertían en jueces de sus ideas, de sus sentimientos. Escribía aunque las palabras se le transformaban en enemigos intimos, en adorables opuestos. Escribía aunque al leerse no se hallara. Escribía aunque con el paso del tiempo no se reconociera. Escribía para dejar sentados los antecedentes del hoy. Escribía pues la poesía es el único arma cargada de futuro. Escribía para lavar sus culpas, para alumbrar su oscuridad, para redimirse. Escribía con ardor. Escribía con rencor de loca encerrada en sus desvaríos. Escribía y se deshacía con cada punto. Escribía para llorar junto al papel. Escribía y acompañaba el crecimiento de sus escritos. Escribía y guardaba luto por sus obras terminadas. Escribía y te buscaba en los espacios en blanco. Escribía y enmudecía de temor de no encontrarte a la vuelta de una reflexion. Escribía, y se leía, y se reconocía. Escribía y caía en el abismo. Escribía y se levantaba. Escribía y volvía a llorar.

Paco Urondo

Empuñé un arma porque busco las palabras justas...

Soyes rèalistes, demandez L`impossible

Seamos realistas: Sabes bien que te iras antes del amanecer, que no estarás en la mañana cuando despierte; yo también lo se; Sabes, al igual que yo, que habrá terminado -cualquier cosa que seamos- antes de acabado el verano; De sobra sabes que al finalizar el día seguimos siendo los mismos y una lágrima, -sea de tristeza, sea de alegría, sea de resinación- cae por tu rostro.
Conoces tu carácter, de la misma forma que comienzas a entender el mio, y así es como sabes bien que todas las noches cada uno en su casa, proyecta un futuro, un mañana planeado, que sabemos, no existirá.
Seamos sinceros: ambos sabemos que es tan sólo un momento, y en este pequeño momento, en este mínimo instante, en esta gota de humanidad, en esta brisa cálida, en este único y fugaz instante, somos felices.
Demandamoslo que , sabemos, nos es imposible, pero lo hacemos con la esperanza de cambiar el destino, de torcer los caminos; con la certeza de haberlo intentado; con la confianza de que algo sucederá; y, así lo hacemos, porque, a pesar de todo, ambos sabemos que nos queremos. Y, eso es ser realistas.

Tu venganza me alcanza.

Ella esperaba el momento adecuado para decir ciertas cosas, una serie de palabras amontonadas; pero no se dio cuenta de que no hay tiempo justo, el adecuado es hoy, no hay otros cuandos, son inciertos. Y dejo pasar la vida buscando algo perfecto, sin saber que el mundo es imperfecto, que lo perfecto no existe.
Ella espero, y la vida seguía, se perdieron las palabras, se olvidaron sus significados, se alejaron los destinatarios, se borraron las huellas que dejo el viento, y llegaron, inexorablemente, las marcas del tiempo.
Las carnes débiles, la piel plegada, los ojos nublados, turbados - ¿Acaso detrás de sus pupilas se esconden las amarguras, los llantos, y las risas del pasado?-, las manos vibrantes, la voz aspera, el sabor agrio de la asimilación de ayeres repletos de hubieras.
El paso de los años no fue en vano; el silencio, oscuro y perverso, de las personas empeñadas en vivir del mañana que es hoy, ayer, y siempre.; la negligencia con que se enfrenta a la vida, tanto como la resinación con la que se acepta la muerte, conspiran contra el gozar del tiempo que tenemos, que de por si, es bastante poco.

Morelli

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Julio

Una lluvia inesperada, un día soleado, la muerte cercana de un niño, de un día, de una época, de un amor, de algunas tardes, de la amargura. La lluvia que moja -moja el cuerpo de aquella forma en que el agua cae y se desliza desde la cabeza y los hombros hasta el resto del cuerpo; y moja adentro, a eso que llaman "alma"- y limpia, depura, arrastra con toda su fuerza acuosa, la suciedad, desde polvo hasta recuerdos, que en realidad son mas o menos lo mismo. Los recuerdos y el polvo. El polvo y los recuerdos. Y su infinita relación de contradictoria simultaneidad. El polvo como mugre, suciedad, y el polvo como desechos pequeños, minúsculos, escondidos, barridos. Los recuerdos que se hacen polvo; el polvo que renace en la memoria. Y la lluvia, che, la lluvia. La lluvia que moja y sorprende, y vuelve a mojar. Que interrumpe una tarde cualquiera, en una ciudad cualquiera, de cualquier lugar, a dentro o afuera del mundo. Adentro o afuera la lluvia. La lluvia que entra en las casas por las goteras, la lluvia que entra en los recuerdos también por las goteras, por las filtraciones de la mente. Entonces la lluvia, la mente, las goteras, el polvo, los recuerdos. Que tarde, che.

Cortazar dijo, en la voz de Oliveira, que las circunstancias son unas y hay que hacerles frente, che, pero que tal vez podrian ser otras, podrian ser infinitas circunstancias ilimitadas, que se desarrollan simultaneamente y coinciden de la misma forma en que se diferencian. Esa vuelta de tuerca a un mismo acontecimiento, el sentimiento de que todo puede cambiar por efecto del azar, o de la fe, o de la razon, a travez de la imaginacion, el pensamiento, la reflexion. Esa certidumbre de que lo que esta pasando puede no estar pasando, y cambiar de inmediato el plano de vision. Y cortazar decia tambien que lo mas seguro de que pase era lo que no se esperaba, ni se planeaba, ni se imaginaba, ni se contaba en los planes, y lo mas probable es que tampoco sea lo mas querido, pero ese era el punto, la magia de los momentos, el encontrarse con algo y tener que descubrir de que modo seguir, Las aventuras de una tarde, y lo que queda despues de la lluvia.

Quiero morir de pena de vez en cuando, para revivir sabiendo soportar las tristezas y valorar las alegrias.

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera, defenderla del escándalo y la rutina, de la miseria y los miserables, de las ausencias transitorias, y las definitivas.

Defender la alegría como un principio, defenderla del espasmo y las pesadillas, de los neutrales y de los neutrones, de las dulces infamias, y los graves diagnósticos.

Defender la alegría como una bandera, defenderla del rayo y la melancolía, de los ingenuos y de los canallas, de la retórica y los paros cardiacos, de las endemias y las academias.

Defender la alegría como un destino, defenderla del fuego y de los bomberos, de los suicidas y los homicidas, de las vacaciones y del agobio, de la obligación de estar alegres.

Defender la alegría como una certeza, defenderla del óxido y la roña, de la famosa pátina del tiempo, del relente y del oportunismo, de los proxenetas de la risa.

Defender la alegría como un derecho, defenderla de dios y del invierno, de las mayúsculas y de la muerte, de los apellidos y las lástimas, del azar...

y también de la alegría.

Mario Benedetti

Los dos parlantes afuera, la música en el balcón, cayendo por la vereda en sonoro borboton. Alguien me acerca un trago, alguien me quiere hablar, yo solo quiero que mires mientras te miro girar. Llevas el cabello suelto y sandalias en los pies, tu vestidito violeta cabe todo en una nuez. Alguien me hace preguntas, alguien me ofrece fumar, a todo digo que si con tal de verte bailar. Solo quiero verte bailar, solo quiero verte bailar. Quisiera verte girando, girando, girando, mirándome mirar. Soy aquel tipo callado con aires de intelectual que te mira de costado solo por disimular. "Gracias pero no, no bailo, quizás la próxima vez, tengo torpes las rodillas y tu veloces los pies" Quisiera verte bailar, solo quiero verte bailar. Quisiera verte girando, girando, girando, mirándome mirar. Porque bailas como quien respira, con un antiguo don de fluir... Bailas y parece tan fácil como dejar el corazón latir. Los dos parlantes afuera, la música en el balcón, cayendo por la vereda en sonoro borboton. "Los músicos no bailamos, ya habrás oído decir. Gracias de todos modos, y gracias por insistir"

Le Violon d'Ingres

Aprendí a manejar tu cuerpo entre las sabanas. Aprendí a admirar tu espalda en silencio. Aprendí a jugar con tus dedos sobre mi pecho. Aprendí a tenerle cuidado a tus manos que aveces arden, aveces hieren, aveces hielan. Aprendí a acariciar de forma que eriza los vellos. Aprendí los estados de tu piel, en verano tan húmeda, en invierno tan seca. Aprendí a quererla en todos los momentos. Aprendí a respetar tus curvas, a manejar despacio, a frenar a tiempo, a encender de nuevo. Aprendí a velar por tu sonrisa cada noche a tu lado. Aprendí a mirarte sin molestarte, a admirarte en secreto. Aprendí a valorar cada aspecto, cada movimiento, cada suspiro, y mas si es cerca mio. Aprendí a tocar tu cuerpo como a un antiguo instrumento.

Rever

Soñabamos despertarnos en un mar infinito, con el sol en la frente y el dolor en el pasado. Soñabamos reirnos sin sentido de la vida como dos locos gritandole a la luna.
Soñabamos dejar de soñar para pasar a proyectar, para hacer los sueños realidad, para dejar de ser nadie, tan solo un numero. Soñabamos y pensabamos, imaginabamos y soñabamos. Soñando encontramos que todo puede ser realidad si asi se plantea. Entonces dejamos de soñar y pasamos a creer, a creer en lo posible. Porque lo imposible es nada.

Los sueños de realizaciones futuras

Te queria escuchar en una estrella, te queria sentir en el brillo de la luz como a mi me gusta. Te queria contar el secreto que te ha estado perturbando. Te queria ver sacandole el gusto a la noche. Te queria enseñar a ver mas alla de lo que digan ver los demas. Te queria mostrar lo que escondia para mi. Te queria compartir un alfajor de fruta, esos que no comparto. Te queria escuchar gritando las verdades a la vida. Te queria dar eso que por tanto tiempo habias estado buscando. Te queria ocultar debajo de mis faldas para que no te lastimen. Te queria tapar la cara con la sabana, y destaparte y reirnos. Te queria demostrar como hace el calor para hacerse notar. Te queria regalar la parte mas humana de mi. Te queria hacer una pintura impresionista. Te queria convertir en una obra de arte. Te queria regalar la tarde mas perfecta, la noche mas intensa, y la mañana mas absurda. Te queria entre retratos de otras personas. Te queria reconocer en mis ojos. Te queria enfrente mio para reflejarme y conocerme. Te queria cada jueves en mi cama, cada lunes en tu almohada, cada miercoles en mi boca, cada sabado en mis brazos. Te queria los demas dias por puro espasmo de costumbre. Te queria cerca de la tierra. Te queria saber real. Te queria en mi mente desde el principio del dia, y hasta el final de la noche. Te queria inivtar a tomar el te y que sea eterno. Te queria dejar un saquito preparado para cuando me vaya. Te queria preparar galletitas para engañarte el hambre y mujersuelas para engañarte el alma. Te queria lejos, pero cerca. Te queria.

Los lugares que me hacen bien

23/11/2010

Mas sabe el dolor de nosotros que nosotros mismos. El dolor es la huella de la vida en las personas, y se dice, que contando las heridas se arma el camino, que son mas reales los llantos que las risas, que son mas confiables. Mas sabe el dolor del amor que el amor mismo, el amor se puede medir en la cantidad de dolor que provoca. El amor nos deja huellas, pero pasa el tiempo y las huellas se borran como lo escrito en la arena donde la marea arrasa con todo. Las marcas de tristeza quedan, persisten, aumentan, lastiman, crecen, son poderosas, nos manejan. ¿Que se puede hacer?

Era como una tarde de otoño que se iba en cada hoja, en cada suspiro. Era asi, inesperado, inesperado, inesperado. Pero ahora es como una duda en el espacio, como un invierno nevado. Como lo que se espera que pase y no pasa nunca, y se estanca en la angustia de quien de ilusiones vive, de quien vive, de quien se queda, de quien espera. Y no ocurre, no pasa por mas pedido, por mas ruego, por mas fe, por mas religion, por mas llanto, por mas recuerdo. Era como un otoño que se corto con una nevada inesperada, inesperada, inesperada.

Fuera de contexto

Era un tiempo ingrato en aquella ciudad. Era aquel viejo marzo de intensidad, que todos odiamos recordar, y que no vamos a olvidar. Pero todavía no se sabia, apenas se olía. Eran momentos que pendían de un hilo, pero allí estaban ellos fuera de contexto. Víctimas de sus pasiones, sin pensar en nada fuera de sus cuerpos se reunieron, quien sabe como, en la Buenos Aires de los setenta. Año diferente , club de villanos armados, helicópteros en la madrugada, falcons verdes, menos gente, menos ideas, grandes fogatas secretas, listas lúgubre, éxodos masivos.
Los hogares ya no eran suyos, las calles los veían pasear, sentarse en una plaza de la capital, y en el banco pintado de parejas, ponerse a cantar sin discriminar entre lo que era bueno, y lo que estaba mal. En un zaguán se besaban, y cuando la sirena sonaba, a correr por la ciudad. La ciudad real, la city era otra, a la que no acudían por miedo a no encajar.
En las noches las madres lloraban, y de día salían a caminar juntas, solas, de a pares, con ese curioso andar. No eran felices las caras, no eran sonrisas al pasar, apenas mirando el piso con miedo de los pies que las puedan chocar.
Ellos, fuera de tristezas estaban y se amaban en su situación irreal, en su presente inmortal, en su presente final.
Pero no era un tiempo para amores , no era un tiempo para gritar, no había que resaltar, y el amor, inevitablemente, te vuelve especial.
Una noche todo acabo: él se fue en un facón y no volvió. Su madre camino la plaza pero no lo encontró. Ella volvía cada tanto al parque en donde solían cantar, hasta que un día no volvió mas.
Hay quienes dicen que se volvieron a encontrar, y que de la mano sus cuerpos cayeron, y aun están juntos en algún lugar, perdurando en su infinita atemporalidad. Paralelos a la historia, fuera de contexto, entre paréntesis para siempre.

convicciones

Es hora: mostremosnos, no hay que esconderse.
Ahora es cuando; que nos vean que estamos.
No hay que dar un paso atras.
No hay que dejar espacios vacios.
No hay que tener miedo.
¡ A las trincheras !

¿Sera que hace mucho que no recuerdo muy bien quien soy, o quien era. Pasa que hace un tiempo todos los tiempos son los mismos, todos los dias son lunes, y las horas corren una tras otra sin cambiar, sin que el aire se renueve, sin que se mueva una pluma o vuele una hoja. Las horas son siempre las mismas tambien. Entonces nose a ciencia cierta si es hoy o mañana, si es que me acuerdo o me imagino, o lo invento o lo vivo. ?

¿Sera que deje tejido atras mio una inmensa telaraña sin sentido que me une a los recuerdos y al futuro pero de una forma liberada de leyes, de una forma escandalosa que no importa demasiado.?

¿Sera que quiero pero no puedo o que puedo pero no quiero. Tal vez es que no se lo que deseo y en la confusion actuo erradamente con intereses falsos hasta para mi, o quizas sea que la ambicion mas grande sea imposible de recuperar para mi. ?

F l o r e s

d e

I n v i e r n o

El mejor lugar del mundo

Chivilcoy, Londres, mi casa, mi pieza, mi caja de recuerdos, mi memoria, mis amigos, mi querubin. Los mejores lugares del mundo son los que nos recuerdan algo, los que nos liberan de alguna forma, son parte de nosotros. Fui alguna vez al mejor lugar del mundo y me quise quedar ahi, fue una tarde hace un tiempo, un tiempo incontable, un tiempo cobarde, hace ya algunas risas, hace infinitas lagrimas; mientras estaba alli haciendo un poco de todo, tuve mi primer epifania: deseaba perdurar para siempre alli, atrapada bajo esos brazos, amparada por la luz de aquel sol que se sospechaba detras de las nubes, escuchando las gotas de lluvia. Paso mucho tiempo y, aun hoy, se que ese es mi lugar de origen y mi llegada. Es todo lo que quiero ver en el camino y llegar alli. Pero hay muchos mejores lugares en el mundo y conviven sanamente, aveces, siendo nuestro unico motor para caminar.

Mirador con lupa.

La irrealidad como fuente inmediata de sueños, locuras, ensoñaciones, y velas infinitas, me lleva a pensar en mi como a un ser un poco mas pequeño de lo que la razón me deja ver; un ser mínimo, divisible en miles de partes. Y las miles de partes, en millones mas pequeñas que bailan solas, saltan, juegan, cantan, gritan , si, sobre todo gritan, y pelean, y gritan, y rugen, y corren, y se desviven por salir, por ganar, por ser la única, indivisible y permanente. Pero en esa puja irremediable se mantiene el estado de las cosas, se mantiene el llamado status quo: ninguna gana, ninguna pierde, o todas ganan,todas pierden, según como se vea la situación. Es como el caso de optimistas vs. pesimistas: vaso medio lleno o vaso medio vació, dicen que depende de la la lupa con que lo mires. Dicen, no se, porque lo que dicen aveces son puras pavadas.

Sombras

Oscuros personajes de la vida cotidiana. Nadie les habla, nadie les presta atencion y estan condenados a estar aunque no lo deseen, estan condenados a vivir la vida de otros, a pasar por debajo de las personas, a copiar cada movimiento de algun individuo sin importancia para ellos. Espectros que vagan sin explicacion a la luz del sol, y por las noches desaparecen de la vista. Siluetas que imitan una realidad que no les pregunta nada, que no les consulta.

La poesia es un arma
cargada de futuro

Donde el beso se hizo sal

Tengo besos, lo se, y no tengo vergüenza de decirlo. Los tengo guardados solitos, todos mios, escondidos en una pequeña cajita. Y son tan maravillosamente diferentes que no puedo describirlos, pero lo importante es que están ahí y no perdidos entre laberintos oscuros de tiempos remotos; la suerte es que no están flotando en estanques de lágrimas saladas que se empeñan en seguir brotando. Mis besos están aguardando el momento en que los deje salir. Algunos son tiernos, otros son dulces, son aventureros, pasionales, alegres, frescos, radiantes; son de todos los colores, de todos los sabores, para todos los sentidos.
Y se escapan mis besos, aveces se escapan y corren raudamente en busca de algún beso suelto que ande volando.
No quiero que salgan, no los dejo salir, y todo se resume al miedo, porque cuando los dejo salir pasan cosas, siempre que salen algo pasa.
Cuando se escapan van flotando en el viento al encuentro se unos labios solitarios, cálidos; aquellos que los sientan acercarse y se apuren para alcanzarlos. Una boca desesperada por sentirse a si misma, por probar un sabor nuevo, por compartir suspiros en cuevas oscuras, húmedas, secretas.
Los beso impactan sobre aquellos labios y se graban a fuego en la memoria de esos músculos, en la retina de su dueño, del guardián de los besos solitarios, fijos para siempre en lo profundo de sus ojos. Inquietos, mis besos, no dejan de moverse, hace tiempo que pasaron el umbral de lo indecoroso, y ya no importan los limites de las bocas, están mas allá porque vuelan como la imanación de un escritor. Mis besos son poesía cuando se funden en otros y dejan, por un momento, de ser mios, dejan de pertenecerme, o lo olvidan, en cualquier caso pasan a tener un carácter incontrolable. Son del viento, o del tiempo, ¿Que mas da? Son de quienes quieran probarlos, de todos: de quienes los usan para divertirse, y de los que los llevan en el alma, pero por sobre todo, y en especial, son de los labios que los atraparon al vuelo, y mis besos lo saben; saben que, aunque lo deseen, no pueden tocar otros, pero ese no es problema, pues no lo desean. Son libres y en su independencia deciden pertenecerse unos a otros, y ¡Que fantástico es sentirse libre aun atado!
Pero todo se vuelve un caos cuando el miedo los comienza a manejar, y abandonan su autonomía sin darse cuenta, peligrosamente no entienden su presente, se confunden... Entonces los besos finales se llevan las alegres remembranzas de colores tan distintos que alumbraron el ayer -todavía fresco- que se aleja sin detenerse.
La separación definitiva, el adiós final que se convierte en un grito de batalla. A la distancia ven esos labios que los habían amarrado a un puerto seguro, y son otros, son muy diferentes están cambiados. Por eso se humedecen mis labios, se desilucionan, y prometen jamas volver, con la certeza, en su fuero interno, de que volverán; y yo se que lo harán el día en que me distraiga y vuelvan a escaparse.
Eso es algo que puede pasar, pero también puede suceder que los besos salgan y corran gritando como locos festejando su libertad, se lleven por delante el mundo, pierdan la inocencia y conozcan que hay muchos besos como ellos cuyos temerosos dueños no los dejen salir seguido, y que aprovechan cada oportunidad para ser felices. Pasara, entonces, que los besos olvidaran su caja para siempre y se irán sin mirar atrás, tarareando alguna canción de los beatles que hable sobre el ayer pero se la confundirán como siempre con alguna otra, de todas formas la dejaran ser, fluir. Y yo me iré con ellos.
Cualquier cosa puede pasar, por eso no salen a pasear.

Cambiaaaaaaaaaa !