Aun en la cosas mas simples esta lo que soy. Caen gotas del cielo, mojan las avenidas, refrescan las hojas, pero en realidad llueve adentro mio. Cada gota de lluvia, reflejo de un charco, es lo que soy: una lágrima y un poco de algo mas. Pizcas de algo inoportuno, desubicado, que en verdad vienen siendo lo que soy. Lo que ya encontré y lo que todavía busco, y también aquello que jamas seré, por pura elección, por ejercicio de jurisdicción, o como espejo de lo que me diferencia, y por ende me aleja de otros. Otros que -al final, muy en el fondo y a la izquierda- son mis iguales. En la arena también hay un misterio, algo que se oculta desde hace tanto, tapado por todos esos granos dorados. Capaz que un día se acaben y entonces allí encontremos recuerdos; y cerca de ese momento estaré yo. Yo, con todo mi vendaval de mismisidad, con el viento que me despeine y me desacomode. Desarreglada, y con gozo e dolor, seré yo al extremo de mi misma. El pelo revuelto, destellos de luz solar en el, cada rulo una historia propia o ajena; es lo que me representa, es en ese lugar a donde estoy, don de pertenezco, donde me quedo, y todo lo que soy.
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