Quiero morir de pena de vez en cuando, para revivir sabiendo soportar las tristezas y valorar las alegrias.

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera, defenderla del escándalo y la rutina, de la miseria y los miserables, de las ausencias transitorias, y las definitivas.

Defender la alegría como un principio, defenderla del espasmo y las pesadillas, de los neutrales y de los neutrones, de las dulces infamias, y los graves diagnósticos.

Defender la alegría como una bandera, defenderla del rayo y la melancolía, de los ingenuos y de los canallas, de la retórica y los paros cardiacos, de las endemias y las academias.

Defender la alegría como un destino, defenderla del fuego y de los bomberos, de los suicidas y los homicidas, de las vacaciones y del agobio, de la obligación de estar alegres.

Defender la alegría como una certeza, defenderla del óxido y la roña, de la famosa pátina del tiempo, del relente y del oportunismo, de los proxenetas de la risa.

Defender la alegría como un derecho, defenderla de dios y del invierno, de las mayúsculas y de la muerte, de los apellidos y las lástimas, del azar...

y también de la alegría.

Mario Benedetti

Los dos parlantes afuera, la música en el balcón, cayendo por la vereda en sonoro borboton. Alguien me acerca un trago, alguien me quiere hablar, yo solo quiero que mires mientras te miro girar. Llevas el cabello suelto y sandalias en los pies, tu vestidito violeta cabe todo en una nuez. Alguien me hace preguntas, alguien me ofrece fumar, a todo digo que si con tal de verte bailar. Solo quiero verte bailar, solo quiero verte bailar. Quisiera verte girando, girando, girando, mirándome mirar. Soy aquel tipo callado con aires de intelectual que te mira de costado solo por disimular. "Gracias pero no, no bailo, quizás la próxima vez, tengo torpes las rodillas y tu veloces los pies" Quisiera verte bailar, solo quiero verte bailar. Quisiera verte girando, girando, girando, mirándome mirar. Porque bailas como quien respira, con un antiguo don de fluir... Bailas y parece tan fácil como dejar el corazón latir. Los dos parlantes afuera, la música en el balcón, cayendo por la vereda en sonoro borboton. "Los músicos no bailamos, ya habrás oído decir. Gracias de todos modos, y gracias por insistir"

Le Violon d'Ingres

Aprendí a manejar tu cuerpo entre las sabanas. Aprendí a admirar tu espalda en silencio. Aprendí a jugar con tus dedos sobre mi pecho. Aprendí a tenerle cuidado a tus manos que aveces arden, aveces hieren, aveces hielan. Aprendí a acariciar de forma que eriza los vellos. Aprendí los estados de tu piel, en verano tan húmeda, en invierno tan seca. Aprendí a quererla en todos los momentos. Aprendí a respetar tus curvas, a manejar despacio, a frenar a tiempo, a encender de nuevo. Aprendí a velar por tu sonrisa cada noche a tu lado. Aprendí a mirarte sin molestarte, a admirarte en secreto. Aprendí a valorar cada aspecto, cada movimiento, cada suspiro, y mas si es cerca mio. Aprendí a tocar tu cuerpo como a un antiguo instrumento.

Rever

Soñabamos despertarnos en un mar infinito, con el sol en la frente y el dolor en el pasado. Soñabamos reirnos sin sentido de la vida como dos locos gritandole a la luna.
Soñabamos dejar de soñar para pasar a proyectar, para hacer los sueños realidad, para dejar de ser nadie, tan solo un numero. Soñabamos y pensabamos, imaginabamos y soñabamos. Soñando encontramos que todo puede ser realidad si asi se plantea. Entonces dejamos de soñar y pasamos a creer, a creer en lo posible. Porque lo imposible es nada.

Los sueños de realizaciones futuras

Te queria escuchar en una estrella, te queria sentir en el brillo de la luz como a mi me gusta. Te queria contar el secreto que te ha estado perturbando. Te queria ver sacandole el gusto a la noche. Te queria enseñar a ver mas alla de lo que digan ver los demas. Te queria mostrar lo que escondia para mi. Te queria compartir un alfajor de fruta, esos que no comparto. Te queria escuchar gritando las verdades a la vida. Te queria dar eso que por tanto tiempo habias estado buscando. Te queria ocultar debajo de mis faldas para que no te lastimen. Te queria tapar la cara con la sabana, y destaparte y reirnos. Te queria demostrar como hace el calor para hacerse notar. Te queria regalar la parte mas humana de mi. Te queria hacer una pintura impresionista. Te queria convertir en una obra de arte. Te queria regalar la tarde mas perfecta, la noche mas intensa, y la mañana mas absurda. Te queria entre retratos de otras personas. Te queria reconocer en mis ojos. Te queria enfrente mio para reflejarme y conocerme. Te queria cada jueves en mi cama, cada lunes en tu almohada, cada miercoles en mi boca, cada sabado en mis brazos. Te queria los demas dias por puro espasmo de costumbre. Te queria cerca de la tierra. Te queria saber real. Te queria en mi mente desde el principio del dia, y hasta el final de la noche. Te queria inivtar a tomar el te y que sea eterno. Te queria dejar un saquito preparado para cuando me vaya. Te queria preparar galletitas para engañarte el hambre y mujersuelas para engañarte el alma. Te queria lejos, pero cerca. Te queria.

Los lugares que me hacen bien

23/11/2010

Mas sabe el dolor de nosotros que nosotros mismos. El dolor es la huella de la vida en las personas, y se dice, que contando las heridas se arma el camino, que son mas reales los llantos que las risas, que son mas confiables. Mas sabe el dolor del amor que el amor mismo, el amor se puede medir en la cantidad de dolor que provoca. El amor nos deja huellas, pero pasa el tiempo y las huellas se borran como lo escrito en la arena donde la marea arrasa con todo. Las marcas de tristeza quedan, persisten, aumentan, lastiman, crecen, son poderosas, nos manejan. ¿Que se puede hacer?

Era como una tarde de otoño que se iba en cada hoja, en cada suspiro. Era asi, inesperado, inesperado, inesperado. Pero ahora es como una duda en el espacio, como un invierno nevado. Como lo que se espera que pase y no pasa nunca, y se estanca en la angustia de quien de ilusiones vive, de quien vive, de quien se queda, de quien espera. Y no ocurre, no pasa por mas pedido, por mas ruego, por mas fe, por mas religion, por mas llanto, por mas recuerdo. Era como un otoño que se corto con una nevada inesperada, inesperada, inesperada.

Fuera de contexto

Era un tiempo ingrato en aquella ciudad. Era aquel viejo marzo de intensidad, que todos odiamos recordar, y que no vamos a olvidar. Pero todavía no se sabia, apenas se olía. Eran momentos que pendían de un hilo, pero allí estaban ellos fuera de contexto. Víctimas de sus pasiones, sin pensar en nada fuera de sus cuerpos se reunieron, quien sabe como, en la Buenos Aires de los setenta. Año diferente , club de villanos armados, helicópteros en la madrugada, falcons verdes, menos gente, menos ideas, grandes fogatas secretas, listas lúgubre, éxodos masivos.
Los hogares ya no eran suyos, las calles los veían pasear, sentarse en una plaza de la capital, y en el banco pintado de parejas, ponerse a cantar sin discriminar entre lo que era bueno, y lo que estaba mal. En un zaguán se besaban, y cuando la sirena sonaba, a correr por la ciudad. La ciudad real, la city era otra, a la que no acudían por miedo a no encajar.
En las noches las madres lloraban, y de día salían a caminar juntas, solas, de a pares, con ese curioso andar. No eran felices las caras, no eran sonrisas al pasar, apenas mirando el piso con miedo de los pies que las puedan chocar.
Ellos, fuera de tristezas estaban y se amaban en su situación irreal, en su presente inmortal, en su presente final.
Pero no era un tiempo para amores , no era un tiempo para gritar, no había que resaltar, y el amor, inevitablemente, te vuelve especial.
Una noche todo acabo: él se fue en un facón y no volvió. Su madre camino la plaza pero no lo encontró. Ella volvía cada tanto al parque en donde solían cantar, hasta que un día no volvió mas.
Hay quienes dicen que se volvieron a encontrar, y que de la mano sus cuerpos cayeron, y aun están juntos en algún lugar, perdurando en su infinita atemporalidad. Paralelos a la historia, fuera de contexto, entre paréntesis para siempre.

convicciones

Es hora: mostremosnos, no hay que esconderse.
Ahora es cuando; que nos vean que estamos.
No hay que dar un paso atras.
No hay que dejar espacios vacios.
No hay que tener miedo.
¡ A las trincheras !

¿Sera que hace mucho que no recuerdo muy bien quien soy, o quien era. Pasa que hace un tiempo todos los tiempos son los mismos, todos los dias son lunes, y las horas corren una tras otra sin cambiar, sin que el aire se renueve, sin que se mueva una pluma o vuele una hoja. Las horas son siempre las mismas tambien. Entonces nose a ciencia cierta si es hoy o mañana, si es que me acuerdo o me imagino, o lo invento o lo vivo. ?

¿Sera que deje tejido atras mio una inmensa telaraña sin sentido que me une a los recuerdos y al futuro pero de una forma liberada de leyes, de una forma escandalosa que no importa demasiado.?

¿Sera que quiero pero no puedo o que puedo pero no quiero. Tal vez es que no se lo que deseo y en la confusion actuo erradamente con intereses falsos hasta para mi, o quizas sea que la ambicion mas grande sea imposible de recuperar para mi. ?

F l o r e s

d e

I n v i e r n o

El mejor lugar del mundo

Chivilcoy, Londres, mi casa, mi pieza, mi caja de recuerdos, mi memoria, mis amigos, mi querubin. Los mejores lugares del mundo son los que nos recuerdan algo, los que nos liberan de alguna forma, son parte de nosotros. Fui alguna vez al mejor lugar del mundo y me quise quedar ahi, fue una tarde hace un tiempo, un tiempo incontable, un tiempo cobarde, hace ya algunas risas, hace infinitas lagrimas; mientras estaba alli haciendo un poco de todo, tuve mi primer epifania: deseaba perdurar para siempre alli, atrapada bajo esos brazos, amparada por la luz de aquel sol que se sospechaba detras de las nubes, escuchando las gotas de lluvia. Paso mucho tiempo y, aun hoy, se que ese es mi lugar de origen y mi llegada. Es todo lo que quiero ver en el camino y llegar alli. Pero hay muchos mejores lugares en el mundo y conviven sanamente, aveces, siendo nuestro unico motor para caminar.

Mirador con lupa.

La irrealidad como fuente inmediata de sueños, locuras, ensoñaciones, y velas infinitas, me lleva a pensar en mi como a un ser un poco mas pequeño de lo que la razón me deja ver; un ser mínimo, divisible en miles de partes. Y las miles de partes, en millones mas pequeñas que bailan solas, saltan, juegan, cantan, gritan , si, sobre todo gritan, y pelean, y gritan, y rugen, y corren, y se desviven por salir, por ganar, por ser la única, indivisible y permanente. Pero en esa puja irremediable se mantiene el estado de las cosas, se mantiene el llamado status quo: ninguna gana, ninguna pierde, o todas ganan,todas pierden, según como se vea la situación. Es como el caso de optimistas vs. pesimistas: vaso medio lleno o vaso medio vació, dicen que depende de la la lupa con que lo mires. Dicen, no se, porque lo que dicen aveces son puras pavadas.

Sombras

Oscuros personajes de la vida cotidiana. Nadie les habla, nadie les presta atencion y estan condenados a estar aunque no lo deseen, estan condenados a vivir la vida de otros, a pasar por debajo de las personas, a copiar cada movimiento de algun individuo sin importancia para ellos. Espectros que vagan sin explicacion a la luz del sol, y por las noches desaparecen de la vista. Siluetas que imitan una realidad que no les pregunta nada, que no les consulta.

La poesia es un arma
cargada de futuro

Donde el beso se hizo sal

Tengo besos, lo se, y no tengo vergüenza de decirlo. Los tengo guardados solitos, todos mios, escondidos en una pequeña cajita. Y son tan maravillosamente diferentes que no puedo describirlos, pero lo importante es que están ahí y no perdidos entre laberintos oscuros de tiempos remotos; la suerte es que no están flotando en estanques de lágrimas saladas que se empeñan en seguir brotando. Mis besos están aguardando el momento en que los deje salir. Algunos son tiernos, otros son dulces, son aventureros, pasionales, alegres, frescos, radiantes; son de todos los colores, de todos los sabores, para todos los sentidos.
Y se escapan mis besos, aveces se escapan y corren raudamente en busca de algún beso suelto que ande volando.
No quiero que salgan, no los dejo salir, y todo se resume al miedo, porque cuando los dejo salir pasan cosas, siempre que salen algo pasa.
Cuando se escapan van flotando en el viento al encuentro se unos labios solitarios, cálidos; aquellos que los sientan acercarse y se apuren para alcanzarlos. Una boca desesperada por sentirse a si misma, por probar un sabor nuevo, por compartir suspiros en cuevas oscuras, húmedas, secretas.
Los beso impactan sobre aquellos labios y se graban a fuego en la memoria de esos músculos, en la retina de su dueño, del guardián de los besos solitarios, fijos para siempre en lo profundo de sus ojos. Inquietos, mis besos, no dejan de moverse, hace tiempo que pasaron el umbral de lo indecoroso, y ya no importan los limites de las bocas, están mas allá porque vuelan como la imanación de un escritor. Mis besos son poesía cuando se funden en otros y dejan, por un momento, de ser mios, dejan de pertenecerme, o lo olvidan, en cualquier caso pasan a tener un carácter incontrolable. Son del viento, o del tiempo, ¿Que mas da? Son de quienes quieran probarlos, de todos: de quienes los usan para divertirse, y de los que los llevan en el alma, pero por sobre todo, y en especial, son de los labios que los atraparon al vuelo, y mis besos lo saben; saben que, aunque lo deseen, no pueden tocar otros, pero ese no es problema, pues no lo desean. Son libres y en su independencia deciden pertenecerse unos a otros, y ¡Que fantástico es sentirse libre aun atado!
Pero todo se vuelve un caos cuando el miedo los comienza a manejar, y abandonan su autonomía sin darse cuenta, peligrosamente no entienden su presente, se confunden... Entonces los besos finales se llevan las alegres remembranzas de colores tan distintos que alumbraron el ayer -todavía fresco- que se aleja sin detenerse.
La separación definitiva, el adiós final que se convierte en un grito de batalla. A la distancia ven esos labios que los habían amarrado a un puerto seguro, y son otros, son muy diferentes están cambiados. Por eso se humedecen mis labios, se desilucionan, y prometen jamas volver, con la certeza, en su fuero interno, de que volverán; y yo se que lo harán el día en que me distraiga y vuelvan a escaparse.
Eso es algo que puede pasar, pero también puede suceder que los besos salgan y corran gritando como locos festejando su libertad, se lleven por delante el mundo, pierdan la inocencia y conozcan que hay muchos besos como ellos cuyos temerosos dueños no los dejen salir seguido, y que aprovechan cada oportunidad para ser felices. Pasara, entonces, que los besos olvidaran su caja para siempre y se irán sin mirar atrás, tarareando alguna canción de los beatles que hable sobre el ayer pero se la confundirán como siempre con alguna otra, de todas formas la dejaran ser, fluir. Y yo me iré con ellos.
Cualquier cosa puede pasar, por eso no salen a pasear.

Cambiaaaaaaaaaa !

En mis bolsillos

Llenare mis bolsillos de palabras y de letras. De las grandes y de las largas; las pequeñas serán las menos, pero serán las mas bellas. Las mentiras y las miserias quedaran afuera. Juntare palabras sobre los arboles, entre las ramas, dentro del tronco, bajo sus raíces. Buscare letras sueltas volando en el cielo, en las alas de un libre, en las manos de un poeta. Armare con ellas castillos de naipes, cuentos para infantes... Amare mil amantes entre sus lineas. Cambiare el orden y serán diferentes conforme yo cambie. Cuando mis bolsillos rebalsen estaré satisfecha, volveré con canciones todas hechas desde mis pantalones. Saltaran de mis ropajes las palabras ansiosas por ser usadas, sedientas del poder del decir. Inquietas las letras no se quedaran afuera; aunque estén sueltas, buscaran mezclarse para ser nuevas con sus compañeras. Palabras como espejos, palabras cual reflejos.Mis palabras como el viento, mil palabras son del tiempo. Y, se dejan llevar las locas ¡Que graciosas! ellas solas.
A mi orden se formaran como una coreografía armada. Hablarán por si solas, dejaran los sonidos atrás. Tanto sera así que me habré librado de la obligación de escuchar mi voz. Silencios que hablan son los escritos; silencios maravillosos que hablan sin hablar: son mis bolsillos que dicen sin gritar. Palabras como espejos, palabras mis reflejos. Brillantes, fugaces, alegres serán las historias. Mis amantes transitorias, mis amigas ocasionales, mis adoradas creaciones. Escritos que perduran, letras que persisten libres como el tiempo.
Se abren mis bolsillos, ellas saben que deben volver adentro; me miran anhelantes, pero soy implacables. Haciendo un sutil movimiento comprenden y vuelven, se guardan. Juntas mis palabras esperan salir y conquistar cada hoja, para retomar su ritmo de locas revoltosas.

A Laura y Luis Alberto

Laura, ríe y canta, que los ruidos invadan tu vida.
Vive y salta, que hay colores en las miradas.
Y el sol te llama, deja que sus rayos iluminen múltiples caminos.
Laura juega a ser otra, y siendo todas, se ninguna.
Descubre que sos única, y que en la originalidad no hay mas que realidad, para vos.
Y, todo cambia, y tus ojos miran distinto, pero no son otros, son los mismos.
Deja de llorar por lo perdido.
Laura no sientes dolor,
escuchando esta canción
que te lleva al ayer,
que te endulza y vibran tu mente y tus ganas otra vez.
Laura ríe y canta, sueña y siente,
piensa y llora, pelea y grita.

Laura vive, que es lo mas grande que se puede hacer.

Y no hay nada que pueda enseñarte para hacerlo, y no hay nada que pueda decirte que sirva de ejemplo. Que la vida es un juego; Laura, juegalo.

La Maga se despide

Ay Julio si me vieras rogándole a la noche sea piadosa
con mis anhelos e ilusiones
en los largos sueños o en velas.

Si me oyeras gritandole a la luna sus condenas
para que aprenda
o para que sienta mis penas.

Julio, quisiera que existas en el ahora
inmemorial e insistente
percistente en tu presencia
para borrarme las deshonras
que dejo en mi tu ausencia.

Te recordé hace unas noches
escuche tu voz serena
y llore mis memorias
pues tu no regresas.

¿Que sera Julio de mi sin tus cronopios,
que sera sin tus famas?
Ay de mi si me olvido
y dejo de ser tu maga.

Dejó el mundo de girar
deje de sentir el tic-tac
deje un reloj escondido
para juntos irlo a buscar.

Cumplí la cuota de razón
ya mi cuerpo no lo aguanta
dijeron debía seguir mi pasión
porque la vida me aguardaba.

Ay Julio, hoy dejo en ti mis esperanzas
abandono nuestros momentos
porque no quiero seguir en amarguras
y los pasados son siempre tan perfectos.

Adiós a ti, amor mio
no volveré a rezar en tu nombre
para que puedas descansar y cuidarme
a lo lejos como siempre.

Aroma a mieles y almendras

Era brava la negra, decían los hombres del pueblo, pero no quise creerles. Cerré los oídos para las habladurías. Era brava y olía a mieles, y olía a almendras. Era brava porque la vida la había tomado por sorpresa, desengañada del destino, y amargada de antemano, el carácter le había florecido como así también las curvas de su cuerpo macizo.
Era una negra de pueblo con conocimientos que nunca eran suficientes para los hombres que allí vivían, eran mas de los de las mujeres que se decían finas, que arrugaban la frente de su madre anciana.Que evidente era que poquita cosa valía; que carácter de macho la negra tenía; que hembra retobada le había salido.
Era brava, y el campo, en sus ojos, crecía, y oscura su mirada esperaba; y olía a mieles, y olía a almendras, y -¡Que se yo!- olía a vida. Pero eso las gentes no lo sabían pues a ella no se acercaban, pues de ella solo se hablaba... en los bailes del pueblo, en los salones donde trajes y vestidos, y jamas un suspiro. Se hablaba en secreto, como algo prohibido, ilegal, que estaba mal.
Más allá de las habladurías la negra seguía abriendo los ojos con el alba cada mañana a lavar las mentiras, y las ropas para los patrones, para ir a los salones que nunca iba ella a pisar; paredes que a ella conocían pero no dejaban pasar.
Más allá de todo, al terminar el día la negra era siempre la negra y nada más: era brava, como decían, y olía a mieles, y olía a almendras; y, algunos diremos, olía a vida.

Rodolfo escucha...

Rodolfo, sé quien sos y aún sigues siendo. Escucho tu voz,sabia y concreta, en tu carta final. Aquella fue, sin quererlo, tu despedida. Dejaste un adiós entre las lineas de tu protesta, despertando a la lucha dormida. Rodolfo estas vivo, y aún sigues luchando. Conozco tu obra y creo en tus ilusiones. Seguimos aquí, y tu estas llorando. Se oyen tus lamentos, lágrimas del tiempo, y se pierden tus enseñanzas, mientras a tus letras se las lleva el viento. Rodolfo, no escuches lo que dicen los necios, voces vacías, sin sentimiento. Ridículas las frases con las que hacen banderas, se encolumnan detrás de embustes, y son los dueños de la verdad. ¿Quien los puede contradecir Rodolfo, si viven instalando mentiras alrededor? Si pudieran verte. Ay! Rodolfo, escucha a los cantores que vienen marchando del monte. Quieren ser oídos, pero no son si quiera vistos. "Sólo quieren opacar", dicen algunos. Mentira, Rodolfo no les creas, no los escuches, no a ellos, no a los necios. Rodolfo escucha las voces que no valen por lo que aparentan. Escucha a quienes gritan en silencio, a los que están mudos para los medios. Rodolfo escucha a quienes son hoy como tu hace tiempo. Sigues siendo el mismo de ayer, y sigues estando, aunque hayan querido desaparecerte. Sigues escribiendo, Rodolfo, aunque te hayan intentado borrar. Y, sigues gritando, Rodolfo, pues sabes que a las ideas no se las mata como al cuerpo.

Como el amor se juega, y con el amor no se juega.

Un punto en el espacio, solo. Único, aquel punto. Un territorio demasiado amplio para semejante soledad. Vasto imperio de nunca acabar para asimilar la inútil presencia de un ser condenado al individualismo. Pero no quería su destino. Busco en otros ambientes cambiar sus estrellas. Busco no ser un punto condenado: deseaba manejarse en su infinita libertad acompañado. Que ironía, busco juntar su soledad con la de alguien mas. Busco acompañar las miserias. Sin darse cuenta quería cambiar las palabras: miserias por alegrías. Y el punto se movió lentamente hacia un costado, pero no encontró mas que vació. Se movió, entonces, al otro lado, y solo había un precipicio. Caminos que no conducían a nada, se dijo. Pero siguió porque no tenia mas que perder. Y finalmente logro lo que era mas que un deseo, algo que era casi una necesidad. El punto necesitaba un contacto, algún tipo de vinculo con algo mas que el mismo porque dentro de si mismo explotaba. Y no sabia hablar, porque no tenia quien lo escuche. Y no sabia escuchar tampoco, porque nadie hacia ruidos. Y no sabia amar, porque no había a quien querer. Se sentía vació. Era tan solo un punto. Pero ahora había descubierto algo que no conocía. Había trazado un alinea en su largo recorrido y, en la lejanía vio otra linea, que no salia de el. Una linea que se alejaba pero no se conectaba con el mismo: había otro punto. Aquel nuevo punto estaba lejos, era extraño, era desconocido, era peligroso, pero estaba. Había alguien como el en el otro extremo de la linea que vagaba por el universo buscando algún contacto. Eso lo esperanzo y comienzo una nueva historia.

Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará ♣

Canciones, vida mia, solo canciones.

Desarraigo, vida mía, desarraigo.
Repetido miles de veces, es mejor.
Entendido alguna vez, para variar.
Lo que me dolía, hoy me hace volar.
De a ratos, un sentimiento extraño, de confusa libertad.
Algo que no estaba y ahora esta.
Algo que se fue, ya no me hace llorar.
Sonrió sola, por lo bajo y la escondo.
Y me escondo de mi misma.
Puedo ser muy loca, puedo estar muy loca.
Redención, vida mía, redención.
Complejidad es mi linea.
Sigo tranquila, como si nada, como si fuera otra.
Continua igual la vida mía, continua igual.
Levemente bien, sutilmente mejor.
Ayer mejor, ayer peor.
Hay muchos ayeres, hay distintos pasados.
Punto y aparte para ellos.
Sin tachar, que no hay mejor manera de olvidar
que seguir escribiendo sin borrar.
Papel en blanco no voy a tener nunca mas.
Ha corrido tinta por mi hoja, no hay quien lo pueda negar.
Desarraigo, vida mía, desarraigo.
Repetido una vez mas para fijar.
Entendido al fin?, quien lo sabrá.
Lo que me dolía ha quedado atrás.
Ayer quedo por fin atrás.
Por lo menos por el ahora que me toca transitar.
Dentro de unas horas no se que pasara.
Por ahora: adiós, vida vieja, no te extraño mas.

El reloj de bolsillo

Verás como corre la arena por entre tus dedos; y eso sólo representará un segundo en tu tiempo. Verás como se desarman las nubes en el cielo; y eso sólo pasará en un minuto para ti. Verás como las mariposas nacen, crecen, y mueren; y eso sólo será un día para ti. Verás como las hojas de los árboles cambian de color y se caen; y eso sólo significará una estación más. Verás como un sonrisa se transforma en mueca y luego en llanto; y eso sólo se convertirá en un ciclo común. Jamas te pondrás a pensar en estos maravillosos momentos, porque no se llevan mas que un corto lapso en tu camino, pero un día, sin motivos aparentes, sin planearlo, te descubrirás calculando cuantas mariposas has visto morir, cuantas estaciones pasaron por tu cara, cuantas nubes se armaron sobre ti, cuantos granos de arena corrieron por tu camino, calcularás cuantas risas y cuantos llantos hubo. Repentinamente entenderás la naturaleza del tiempo, no sabrás como llegaste a tal revelación, y no importará la forma, sino el contenido. Te encontrarás, entonces, desbordado por la verdad, por la tristeza de no haberlo entendido antes, por la alegría de saberlo al fin. Querrás explicárselo a todos, a tus queridos, a tus vecinos, a tus amantes de turno, a tus amores olvidados, a tus desamores del pasado, a tus amigos de la infancia, a tus viejos que nunca lo supieron, a tus hijos y a los suyos. Querrás que nadie se prive de vivir este soplo del viento que es la vida. Pero nadie te escuchará hasta que este listo para entenderlo. Querrás regresar el tiempo, tan solo un poquito, para disfrutarlo un poco mas. Gritarás y odiarás al más allá, al más acá, a los cielos, a los evangelios, a aquel Dios en el que todos creen y al que lo miras con recelo. Estarás enojada por no haberlo sabido antes, por no haber podido aprovechar de la sabiduría todo el camino. Y, al fin, una ráfaga de redención te despeinará el cabello: todavía hay tiempo, siempre hay tiempo.

Y

Y, fue entonces, cuando los días se estiraron hasta deformarse a sí mismos, que comprendí lo asustada que estaba, encontrándome sola en el medio de una oscura noche que parecía jamas acabar. Y, así fue, mientras silbaba por lo bajo, que me resigne a perder cada atadura del pasado para mirar al frente con los ojos abiertos y la mirada anhelante. Y, el futuro, pronto a llegar, se encontraba confrontando con el presente que no lo dejaba pasar, y el pasado caprichoso que se rehusaba a partir, y seguía insistiendo persistente en ganar la partida. Y, en la soledad del tiempo, me dormí con la ilusión en el cuerpo, con el dolor muy adentro. Despertando esperaba encontrar la parte que me fue robada, desde lo mas profundo de los recuerdos, olvidando el cruel destino construido con las manos de quien fuera mi reflejo en el espejo. Y, con los sueños que arroje al viento me tejí un abrigo para el frío invierno, a prueba de flechas enamoradas, cuidado de besos insistentes, con hilos de seda finos, con fragancias dulces para llevarme a la primavera, el regreso del sol, y el nacimiento de lo nuevo. Y, las flores me distraen la mirada, me estimulan los oídos susurrando secretos que me hacen sonreír sutilmente para alegrarlas, solamente.

Cantame una canción para dormir

soñamos solos, pero juntos no es mejor?

o, no es así? ♪

Olvida, pronto.

Es triste no recordar los momentos que pasaron antes, esos que ayudaron a construir lo que somos en el presente. Los recuerdos son el núcleo que asocia el pasado con el ahora, lo que ata a la vida que fue con la que vendrá, los niños con los ancianos.
La vida pasa rápidamente para quienes estamos aquí, lo único que queda, entonces, son las memorias. Pero el exceso en todo sentido es perjudicial, en este caso, tener memoria absoluta es doloroso. Recordar cada detalle, cada palabra, cada silencio, desde los susurros mas dulces hasta los colores del día, debe ser el abismo para el bienestar psicológico. Tener guardado en la memoria cada instante de los vividos; el color de unos ojos, las miradas enamoradas que ya no están, el olor característico de una piel, la voz de alguien, las palabras mas bellas que ahora son ausencias, el sabor de unos labios, el ardor del dolor, las lágrimas bajando, el rostro de una despedida, el ruido de un objeto cayendo que te transporta a mejores tiempos, y sus significados; todo lleva impregnada la crudeza del ya no ser. Cada pequeñez es infinita, y al no existir el olvido, las tristezas se agrandan, las nostalgias perduran, hasta adquirir una importancia rayana en el idealismo.
En este caso, el tiempo solo haría más difícil la convivencia con el pasado ausente pero aún vivo; el tiempo sólo incrementaría la nitidez y frescura de los recuerdos encapsulados. Sólo haría más ardua la espera.
El trabajo de los amantes debería cambiar para amoldarse: si se aman no se dirían nunca un "no me olvides", sino más bien "Olvida, pronto".

Vida: Alargada y distraida...

Día de la memoría, por la verdad y la justicia.

La memoria sigue fresca en los que estamos y en los que no, en los que son solo ausencias desde hace mas de treinta años, en los que no saben quienes son, en los que desaparecieron pero están mas vigentes que muchos otros, en los que se buscan y en los que se encuentran, en los que piensan ser lo que no son pero buscan la verdad, en los que bucearon en el pasado, en los que no estábamos pero ahora estamos, en los que estaban pero ahora no están mas, en los que miraron sin ver, en los que hicieron lo que pudieron, en los que luchan, lucharon y seguirán luchando, en los que triunfaron y en los que la siguen peleando, en los que nacieron en ausencia del sol, en los que perdieron la identidad, en los que la recobraron, en los que militan, en los que gritan por los que no tienen voz, en los que son mayoría y todavía mas en los que son la eterna minoría. La memoria esta intacta para todos nosotros, la preferimos al olvido, la preferimos a esconder la mugre bajo la alfombra. Elegimos la memoria a pesar de que duela, a pesar de que arda, a pesar de que sigan metiendo el dedo en la llaga. Sabemos que la memoria es importante porque guarda las claves del futuro, porque es la razón del presente, porque aunque la aten, aunque la intenten borrar, es parte de la identidad de lo que somos como sociedad.
No olvidar, no hacer la vista gorda, no mas puntos finales, no mas generaciones aniquiladas, no mas del "no te metas", no mas del "Algo habrán hecho", no mas vergüenza, no mas silencios, no mas censuras, no mas miedos, no mas oscuridad, no mas de todo eso. Porque siempre están al acecho, buscando el momento oportuno para volver. Son como las ratas oliendo la comida, esperando que no haya nadie, y al amparo de la oscuridad, agarrando un trozo de basura. Pero no van a volver si recordamos, no van a volver porque estamos preparados, porque no vamos a repetir lo mismo, porque sabemos como fue, porque elegimos libremente, porque maduramos, porque prendimos las luces y nunca mas se apagaran. Y son 30 mil luces, y son muchas mas. Son los 400 chicos que todavía se buscan, y los 101 que ya se encontraron. La luces son las madres y las abuelas, y los padres y los hijos. Y se alumbra la Plaza de Mayo, se alumbra el Santa Lucia, se alumbran todos aquellos lugares donde era común ver a aquellas treinta mil luces que se apagaron. Porque somos jóvenes y entendimos la lucha que hubo antes de nosotros y la tomamos y la seguimos. No van a volver porque sabemos que no se negocia la libertad. No van a volver porque no olvidaremos. No van al volver porque vamos a gritar fuerte y claro, con bronca y repudio: Nunca más!

puedo decir: tu pintura esta lista...

Confeccione un cuadro. Lo pensé desde hace tiempo, tenia que ser pequeño para poder esconderlo cuando sea necesario. Debía ser de colores fuertes para alegrar a los corazones mas melancólicos. Carecería de angulaciones para dar la impresión de infinito. Estaría indefinido para que cada uno pudiera otorgarle el simbolismo que le surja.
Elegí, tomándome mi tiempo, cada cosa que iba a formar parte de el: los pinceles mas suaves para que al rozarlo no sienta mas que un leve cosquilleo que lo hiciera sonreír; los acrílicos espesos, para que se pudieran apreciar, a simple vista, las texturas tan distintas y tan iguales que lo forman; un lugar fresco para no aburrirme, y un copita de plástico color azul marino para que el agua se convirtiera en mar mientras pintaba.
Las hojas del otoño caían aquella tarde y le daban al arte una oportunidad mas de inspirarse, pero las musas ya estaban enfocadas en otra cosa. Mi cuadro iba tomando forma, mi orgullo iba en aumento, las hojas seguían cayendo, el viento soplaba sin tregua, y la noche se entre veía cerca de los árboles. Entonces, tome el pincel mas fino, y dibuje aquellas pestañas. Estaba listo.
La humildad era para otro momento, no allí, no ahora, no con aquella belleza mirándome desde un lienzo. Decidí cambiarle el titulo a la obra, y sobre la marcha improvise unas palabras sin ningún sentido para restarle emoción.
El camino de la artista había concluido, y soberbiamente, me regale un aplauso apagado y contundente, sonreí, y me quite los ropajes de pintora. El cuadro se quedo solo con mi persona en el silencio de aquella noche. Lo mire fijo durante largo rato intentando encontrar las palabras para definirlo, los errores para criticarle, las manchas, algo que lo hiciera menos perfecto y que justificara el hecho de no mostrárselo a nadie jamas...En eso estaba cuando me vinieron a la mente los recuerdos, las noches soñándolo, las tardes preparándolo, los anhelos en él depositados... Invariablemente correría la suerte de un simple cuadro de decoración de consultorios médicos sino se lo obsequiaba a su ideólogo implícito, y eso sería una real pena.
Aquel cuadro fue lo que debió ser, fue invisible, fue luminoso, fue admirado y despreciado en igual medida, fue cómodo, y por sobre todas las cosas, fue la prueba tangible de un momento inmejorable. Ahora es un recuerdo colgado de una pared.

If...

Si quisiera que no vuelvas, que no llames, ni aparescas; Si deseara que me olvides, que me odies, que ni me mires; Si tuviera ganas de callar, de no dejar huellas, de no mirarte al pasar; Si todo no me llevara a ti, si mi mundo no se llamara como vos, si tu nombre se me olvidara; Si no temiera a perder, si no jugara a ganar; Si quisiera que no estés, que no existas, que seas nadie; Si anhelara que el deseo se vaya tras de ti, que la luna no salga hoy aquí, que las canciones no me recuerden lo que perdí; entonces: no habría un si, no pondría un condicional sino un terminal; Si lees con atención, descubrirás un potencial ¡Verás que no hay final! Si todo lo que empieza con si, fuera verdad, los si estarían de más, y los signos de puntuación cambiarían, pondría un punto final.

Fueguitos

"...Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llenan el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende."

Eduardo Galeano, "El libro de los abrazos", "Fueguitos", 1989.

Punto de inflexión

Existe un momento en la vida en que cambia todo lo que nos es familiar. En matemáticas se lo llama Punto de inflexión, y es cuando se cambia la curbatura de una función en un gráfico. Es un instante pequeño, casi inexistente, pero es allí en donde se pasa toda la vida en negativos, adelante y atrás, mezclada y desordenada. Ese mínimo detalle es el segundo en que se hace evidente cada paso. Es un dejavu sin sentido que trae recuerdos del pasado pero que aclara, también, lo venidero. Todo lo no dicho, los hubieras y hubieses que dejamos atrás vuelven para mostrarnos aquel camino paralelo y misterioso, el rumbo que hubieran tomado los acontecimientos si tan solo hubiesemos cambiado la elección.
Es sólo un detalle encapsulado en un momento, una claridad única y maravillosa. Invariablemente la historia cambia de allí en adelante. Se caen las estanterías, se borran los dolores, se desatan las tormentas y se invierte el orden establecido. Este, llamado punto de inflexión, es nada más ni nada menos que una revolución de carácter interno, sin pausas ni prisas, pero tan contundente que llega a la victoria en un instante y hecha por tierra el pasado. Ese segundo, aquella aura, aquel momento tan fugaz e impredecible es lo que nos hace despertarnos, levantarnos de nuestro letargo, es una reacción, al fin!
Pero para llegar a aquél punto, primero hay que equivocarse, hay que estar dormido. En matemáticas, antes de llegar a la inflexión la función debe ir frenando en su camino. Pero aquel no es un tiempo perdido, pues luego de aquel instante vuelve a acelerar más decidida y más fuerte que antes. En la vida es igual: se debe llegar al punto de inflexión, frenar, reaccionar, para luego salir fortalecido de nuevo a la vida.

Que problema el no ser, en una sociedad pintada con afiches que te obligan a definirte hacia un lado o el otro. ¿Y que pasa cuando no tengo clara aquella elección que me exigen los poderosos, o el entorno?¿Que se supone que debo hacer? Lamento no ser quien todos esperan que sea, lamento no seguir a la mayoría sin cuestionar sus rumbos, lamento no aceptar sus normas sin investigar sus porques, lamento no ser el individuo fácil de manejar que esta sociedad intenta alienar. Lo lamento no por mi, lo lamento no por vos porque vos no sos vos, sos una masa, sos un todo homogeneo y sin matices, sos la media, sos la regla, sos mediocridad. Lo lamento por las personas que antes de mi buscaron la igualdad, lucharon por no seguir la corriente, bucearon a contramano de sus contemporáneos para encontrarse, y finalmente se dejaron llevar por la corriente. Me duele que se hayan rendido, que hayan comprado el producto que les impusieron.

Argentina abrazó a Chile.

Calamaro & Cerati
Pedro Aznar.

Leon & Demente

Bronca, cuando ríen satisfechos, al haber comprado sus derechos.
Bronca cuando se hacen moralistas, y entran a correr a los artistas.
Bronca cuando a plena luz del día sacan a pasear su hipocresia.
Bronca, de la brava, de la mía. Bronca que se pueda recitar.
No puedo ver tanta mentira organizada, sin

responder con voz ronca mi bronca.
Bronca porque matan con descaro, pero nunca nada queda claro.
Bronca porque roba el asaltante pero también roba el gobernante.
Bronca porque esta prohibido todo, hasta lo que haré de cualquier modo.
Bronca porque no se paga fianza si nos encarcelan la esperanza.
Bronca, pues entonces cuando quieren que me corte el pelo sin razón:
es mejor tener el pelo libre, que la libertad con fijador.

Gravedad.

Dejé sobrepasar límites, y perdí las reglas que me obligaban a pisar la tierra. Rompí las ataduras que el adiós me había dejado. Alguien más me abrazo a la vida pero no eras vos, y no puedo pelear con la gravedad. Las fuerzas de atracción no son más que fuentes de conflictos y no lo acepto. El reloj empezó a correr y pienso que, aunque trata de luchar contra la gravedad, me deberé quedar aquí. El tiempo y la ciencia me tiran abajo, y no puedo escapar.
Algo cambió, allí no hay más, pero aquí sigue todo igual, y trataré de ganarle a la gravedad. No quiero, otra vez, caer, prefiero volar como mariposa y morir al ponerse el sol dejando atrás lo que me hacía bajar.
No hay nada que decir, el segundo beso fue muy claro lo entendí, las palabras sobra, es un adiós para mi. Pensé en mucho mientras golpeaba el suelo, una y otra vez, y mi espalda se quebró, no hay músculos pero las fuerzas de la naturaleza no se rinden, siguen golpeándome.
Cerrando los ojos, apretando fuerte los dientes y encomendándome a los cielos, corro hacia el acantilado, y la luz del sol proyecta sobras en las imágenes de mis ojos. Y voy abajo, pero algo pasa. Me logré escapar. Le gané a la gravedad.

Ellos dicen que puedes ver el futuro dentro de un vaso de agua. ¿Podré ver el cielo en el mío?

Si no lloro, muero. Si no grito al aire, en este instante, que te amo, que aun te extraño, que siento que me extingo, puede que me quede sin voz. Puede que mi voz ya no se escuche, aunque hace tiempo que no dice nada. Si no te hablo talvez me olvide de como se hacia. Si no respiro es probable que pierda todos los retazos de vida que aun me atan. Si no te siento cerca, tu respiracion en mi cuello, el sonido de tu voz, las vibraciones de tus palabras, puede que elija la oscuridad. Si no me reflejo en tus ojos, entonces ya no quiero nada mas.

Pequeñas historias de un pequeño pueblo. Chivilcoy, como cualquier otra ciudad tiene colectivos, tiene centro, tiene boliches, tiene equipo de futbol, y tiene personas que sienten y viven, crecen y maduran, sueñan e intentan. Adoro a estas personas, las amo aun sin conocerlas porque armaron de este pedacito de tierra una hermosa ciudad. Las quiero porque son tan parecidas a mi, y son anonimas, son desconocidas.

Lo común en Miranda

Referirme a Miranda es una obligación que le debo a su recuerdo, a las tormentas por las que tuvo que pasar antes de seguir su camino hacia la eternidad. No sé, a ciencia cierta, en que lugar se encontrara ahora, y no es algo que me incumba realmente, solo sé que, en caso de encontrarse en dificultades, no acudiría a mí, como así tampoco, a ninguno de sus viejos conocidos, y esa es una de sus particularidades.
En aquel tiempo en que la conocí, era la secretaria de un estudio contable impositivo, un trabajo que le demandaba una gran parte del día, y todas sus fuerzas. Era por eso que, al salir del trabajo, lo único que la satisfacía era recostarse sobre el pasto en su casa, olvidándose del resto del mundo, y dejando de lado, por un rato, las obligaciones cotidianas con las que convivía. Pasaba un buen momento. Pero al levantarse, veía con horror la cantidad de tareas pendientes que clamaban por su presencia inmediata, y, su buen momento, se transformaba en una irresponsabilidad de su parte, de la que se arrepentía, y la cual la torturaba.
Miranda era una mujer callada, de costumbres simples, que pasaba sutilmente por la vida. Una de esas mujeres sin matices, que gustaban de placeres cotidianos, y se caracterizaban por el gris, por las medias tintas. Se sentía pequeña en el universo en el que vivía, pero al mismo tiempo se sentía cómoda, y es por eso que nunca había hecho nada por cambiar. Le gustaba el anonimato del que gozaba, experimentaba una especie extraña de libertad, que la confortaba pero no iba más allá de eso. Una mujer fácil de convencer, alguien que no conservaba un ideal mas de un mes, con quien era muy aburrido discutir ya que luego de dos o tres observaciones, a modo de debate, abandonaba su punto de vista, para dar lugar a una resignación de la derrota, que la hacia convencerse de cualquier argumento.
Una de las cosas que más recuerdo de ella, es que nunca miraba a los ojos, a nadie. Tenía la mirada clavada en el suelo, y si alguien era lo suficientemente insensato como para hacerle ver esa característica, entonces, por pura cortesía, accedía a subir la mirada, pero, con rapidez, encontraba un punto en donde fijar la mirada, fuera de los ojos escrutadores de su interlocutor. Solo una vez recuerdo haberla sorprendido sosteniéndole la mirada a alguien, pero es de algo de lo que no voy a hablar, ya que no es parte del recuerdo tan bien armado que tengo de aquellos tiempos.
Lo que si sobresalía del común de la gente, era su increíble capacidad para sonreír, aun en los momentos mas inoportunos. Siempre encontraba algo por lo que reír, cualquier cosa, y en este punto soy inflexible, siempre, siempre, siempre, se le escapaba algún tipo de sonrisa. Algún tipo de sonrisa digo, porque tenía distintas risas, a saber: la risita nerviosa, esa que empleaba luego de que alguien le hiciera un comentario marcándole un error o algo por el estilo; la sonrisa vergonzosa, que venia acompañada de un sutil temblor en las piernas, manos transpiradas, y mejillas sonrojadas.; la risa obligada, era falsa, y cuando la hacia, se tapaba el rostro con las manos y movía la cabeza hacia abajo, para dar la sensación de “tentada”; la risa histérica que se le escapaba cuando estaba demasiado triste, y que consistía en una carcajada desbocada, aguda, y concluía con los ojos rojos, o, en el peor de los casos, un llanto desgarrador; finalmente, la verdadera., la más hermosa de todas producto de la dicha neta, una que la podía dejar tirada en el piso, una risa incontrolable que terminaba con un dolor agudo en las mejillas. Pocas veces, tuve la fortuna de disfrutar de la verdadera risa, pero aquellos momentos los atesoro.
Tengo la certeza, aunque no confirmada, de que su máximo temor eran los cambios. Siempre que alguien proponía un plan que se salía de lo regular, o cuando, por algún motivo, se veía obligada a salir de la rutina, se podía apreciar en su rostro el pesar que esa situación le producía. Tanto es así, que la recuerdo enferma de gripe en el medio de un campamento que organizo una amiga, y al que asistí también. Ya durante el viaje se sospechaba su molestia, pero fiel a sus principios, no se quejaba de nada en absoluto. Eran días soleados de verano, en donde el calor reinaba, pero no sofocaba. La segunda noche, supongo que trato de censurar su enfermedad lo más que pudo, cayó con fiebre en la carpa. Volvimos antes, para llevarla a algún hospital, pero apenas volvió a su casa, a la ruidosa ciudad, todas sus dolencias desaparecieron, y, repentinamente, la fiebre desapareció.
La incomodidad ante situaciones nuevas, y su temor a los cambios bruscos, le producían un malestar físico. Miranda somatizaba todos sus problemas, volcándolos a su cuerpo.
Jamás vi que se le escapara una lágrima, y eso que la acompañe en momentos de gran tristeza. Algunas de sus características eran el temple en su carácter, y la rudeza de sus sentimientos. Siempre la pensé como una mujer curtida por la vida, de secretos inconfesables, de misterios indescifrables, de llantos censurados.
No era una mujer de pensamientos claros, y no era común que los compartiera con alguien más que ella misma, así y todo, tengo total seguridad de mis conclusiones, aquí volcadas.

Risso.

Todos quieren la libertad, pocos saben para qué ♣

Receta.

Si son efímeros los triunfos, si es contradictoria la victoria, si es inconstante la alegría, si no es eterna la gloria, si lo que no persevera se olvida, si lo destinado no llega, si la suerte no acompaña, si la batalla es oscura, si un eclipse tapa el sol. ¿Qué hacer entonces? Bailar un tango, escuchar los Beatles, mirar "El padrino", comer mucho, llorar lo necesario, abrazar a un amigo, y seguir adelante. Adelante pueden cambiar las estrellas, atras es todo igual.
Bailar tango para escuchar sentimientos similares.
Escuchar Los Beatles para descubrir la magia de la vida.
Mirar El Padrino para aprender trucos para vivir.
Comer para fortalecerse fisicamente.
Llorar para lavar las tristezas.
Abrazar a un amigo para no sentirse solo.
Seguir adelante para ser feliz.

...al olvido selectivo,

a la memoria perdida,

a los pedazos de vida

que no vamos a perder

jamas...!

" Allá donde todo aquel septiembre, no alcanzo para llevarse la tempestad.

Allá donde mil poesías gritaron cuando le cortaron al poeta sus manos..."

Viajar en auto.

Me gusta andar en auto, me gusta, si. Me gusta porque puedo ver por la ventanilla a la gente de alrededor, los que van a pie, y los que andan en otros vehículos. Me gusta imaginar: ¿Hacia dónde se dirigen? ¿Por qué lo hacen de ese modo?. Puedo pesar que los conozco, reconocer en ellos rasgos que me son familiares, que me parecen de entre casa, características que puedo ver en mi misma, en las personas de mi auto. Amo cuando voy en el auto en el asiento de atrás, y si es de noche es mucho mejor, entonces miro al cielo por la ventanilla, observo en silencio, observo espectante, anhelante, miro esperando ver una estrella fugaz, pero todas son fugaces cuando el auto va por la autopista. Todas viajan rápido cuando el auto acelera, y mi corazón igual, voy sintiendo el tiempo pasar, la vertiginosa sensacion de velocidad que se materializa en el roce del viento en mi piel, en el choque de la fresca brisa con los vellos de mi brazo que se asoma disimuladamente por la ventana. Por lo visto, todas las estrellas permiten que se les pida un deseo en esta situación, circunstancia de la que me gusta aprovecharme indiscriminadamente con la esperanza de ser realizados aquellos pedidos.
Me gusta que me hablen cuando vamos en el auto, que me cuenten secretos, que estimulen mis oídos, pero que jamas esperen una respuesta pues me absorven los misterios de la noche, la oscuridad y profundidad del cielo, las brillantes luces de las avenidas y calles; que sepan que, a pesar de todo, les presto atención, pero en mi silencio encuentren mucho mas de lo que las palabras puedan expresar.
Me gusta viajar en auto, solo disfrutando del viaje sin preocuparme del destino, y deseando con fuerza jamas estacionar, nunca parar, seguir siempre con rumbo indefinido hacia lo desconocido.

Es extraño extrañarse a uno mismo, casi ridículo se podría decir. Añorar ciertas partes de uno que se perdieron por olvidos, por ausencias, por rutinas. Por rutinas que nos alejan de la esencia, que nos llevan a lugares comunes, lugares simples que no difieren del mundo en demasía, pero que están levemente teñidos de tristeza solo apreciadas por los que conocieron la otra parte del todo. Perdidas por rencores, por envidias, sentimientos encontrados y desencontrados. Descubrirse en el espejo tal cual es uno mismo, sin recurrir a la mirada escrutadora de alguien mas debe ser en cualquier caso el mas singular de los hallazgos en toda la vida.

No se debe ser impune

al derecho de las palabras

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Y jugar por jugar,

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sin tener que morir o matar,

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y vivir al reves,

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que bailar es soñar con los pies...

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