convicciones

Es hora: mostremosnos, no hay que esconderse.
Ahora es cuando; que nos vean que estamos.
No hay que dar un paso atras.
No hay que dejar espacios vacios.
No hay que tener miedo.
¡ A las trincheras !

¿Sera que hace mucho que no recuerdo muy bien quien soy, o quien era. Pasa que hace un tiempo todos los tiempos son los mismos, todos los dias son lunes, y las horas corren una tras otra sin cambiar, sin que el aire se renueve, sin que se mueva una pluma o vuele una hoja. Las horas son siempre las mismas tambien. Entonces nose a ciencia cierta si es hoy o mañana, si es que me acuerdo o me imagino, o lo invento o lo vivo. ?

¿Sera que deje tejido atras mio una inmensa telaraña sin sentido que me une a los recuerdos y al futuro pero de una forma liberada de leyes, de una forma escandalosa que no importa demasiado.?

¿Sera que quiero pero no puedo o que puedo pero no quiero. Tal vez es que no se lo que deseo y en la confusion actuo erradamente con intereses falsos hasta para mi, o quizas sea que la ambicion mas grande sea imposible de recuperar para mi. ?

F l o r e s

d e

I n v i e r n o

El mejor lugar del mundo

Chivilcoy, Londres, mi casa, mi pieza, mi caja de recuerdos, mi memoria, mis amigos, mi querubin. Los mejores lugares del mundo son los que nos recuerdan algo, los que nos liberan de alguna forma, son parte de nosotros. Fui alguna vez al mejor lugar del mundo y me quise quedar ahi, fue una tarde hace un tiempo, un tiempo incontable, un tiempo cobarde, hace ya algunas risas, hace infinitas lagrimas; mientras estaba alli haciendo un poco de todo, tuve mi primer epifania: deseaba perdurar para siempre alli, atrapada bajo esos brazos, amparada por la luz de aquel sol que se sospechaba detras de las nubes, escuchando las gotas de lluvia. Paso mucho tiempo y, aun hoy, se que ese es mi lugar de origen y mi llegada. Es todo lo que quiero ver en el camino y llegar alli. Pero hay muchos mejores lugares en el mundo y conviven sanamente, aveces, siendo nuestro unico motor para caminar.

Mirador con lupa.

La irrealidad como fuente inmediata de sueños, locuras, ensoñaciones, y velas infinitas, me lleva a pensar en mi como a un ser un poco mas pequeño de lo que la razón me deja ver; un ser mínimo, divisible en miles de partes. Y las miles de partes, en millones mas pequeñas que bailan solas, saltan, juegan, cantan, gritan , si, sobre todo gritan, y pelean, y gritan, y rugen, y corren, y se desviven por salir, por ganar, por ser la única, indivisible y permanente. Pero en esa puja irremediable se mantiene el estado de las cosas, se mantiene el llamado status quo: ninguna gana, ninguna pierde, o todas ganan,todas pierden, según como se vea la situación. Es como el caso de optimistas vs. pesimistas: vaso medio lleno o vaso medio vació, dicen que depende de la la lupa con que lo mires. Dicen, no se, porque lo que dicen aveces son puras pavadas.

Sombras

Oscuros personajes de la vida cotidiana. Nadie les habla, nadie les presta atencion y estan condenados a estar aunque no lo deseen, estan condenados a vivir la vida de otros, a pasar por debajo de las personas, a copiar cada movimiento de algun individuo sin importancia para ellos. Espectros que vagan sin explicacion a la luz del sol, y por las noches desaparecen de la vista. Siluetas que imitan una realidad que no les pregunta nada, que no les consulta.

La poesia es un arma
cargada de futuro

Donde el beso se hizo sal

Tengo besos, lo se, y no tengo vergüenza de decirlo. Los tengo guardados solitos, todos mios, escondidos en una pequeña cajita. Y son tan maravillosamente diferentes que no puedo describirlos, pero lo importante es que están ahí y no perdidos entre laberintos oscuros de tiempos remotos; la suerte es que no están flotando en estanques de lágrimas saladas que se empeñan en seguir brotando. Mis besos están aguardando el momento en que los deje salir. Algunos son tiernos, otros son dulces, son aventureros, pasionales, alegres, frescos, radiantes; son de todos los colores, de todos los sabores, para todos los sentidos.
Y se escapan mis besos, aveces se escapan y corren raudamente en busca de algún beso suelto que ande volando.
No quiero que salgan, no los dejo salir, y todo se resume al miedo, porque cuando los dejo salir pasan cosas, siempre que salen algo pasa.
Cuando se escapan van flotando en el viento al encuentro se unos labios solitarios, cálidos; aquellos que los sientan acercarse y se apuren para alcanzarlos. Una boca desesperada por sentirse a si misma, por probar un sabor nuevo, por compartir suspiros en cuevas oscuras, húmedas, secretas.
Los beso impactan sobre aquellos labios y se graban a fuego en la memoria de esos músculos, en la retina de su dueño, del guardián de los besos solitarios, fijos para siempre en lo profundo de sus ojos. Inquietos, mis besos, no dejan de moverse, hace tiempo que pasaron el umbral de lo indecoroso, y ya no importan los limites de las bocas, están mas allá porque vuelan como la imanación de un escritor. Mis besos son poesía cuando se funden en otros y dejan, por un momento, de ser mios, dejan de pertenecerme, o lo olvidan, en cualquier caso pasan a tener un carácter incontrolable. Son del viento, o del tiempo, ¿Que mas da? Son de quienes quieran probarlos, de todos: de quienes los usan para divertirse, y de los que los llevan en el alma, pero por sobre todo, y en especial, son de los labios que los atraparon al vuelo, y mis besos lo saben; saben que, aunque lo deseen, no pueden tocar otros, pero ese no es problema, pues no lo desean. Son libres y en su independencia deciden pertenecerse unos a otros, y ¡Que fantástico es sentirse libre aun atado!
Pero todo se vuelve un caos cuando el miedo los comienza a manejar, y abandonan su autonomía sin darse cuenta, peligrosamente no entienden su presente, se confunden... Entonces los besos finales se llevan las alegres remembranzas de colores tan distintos que alumbraron el ayer -todavía fresco- que se aleja sin detenerse.
La separación definitiva, el adiós final que se convierte en un grito de batalla. A la distancia ven esos labios que los habían amarrado a un puerto seguro, y son otros, son muy diferentes están cambiados. Por eso se humedecen mis labios, se desilucionan, y prometen jamas volver, con la certeza, en su fuero interno, de que volverán; y yo se que lo harán el día en que me distraiga y vuelvan a escaparse.
Eso es algo que puede pasar, pero también puede suceder que los besos salgan y corran gritando como locos festejando su libertad, se lleven por delante el mundo, pierdan la inocencia y conozcan que hay muchos besos como ellos cuyos temerosos dueños no los dejen salir seguido, y que aprovechan cada oportunidad para ser felices. Pasara, entonces, que los besos olvidaran su caja para siempre y se irán sin mirar atrás, tarareando alguna canción de los beatles que hable sobre el ayer pero se la confundirán como siempre con alguna otra, de todas formas la dejaran ser, fluir. Y yo me iré con ellos.
Cualquier cosa puede pasar, por eso no salen a pasear.

Cambiaaaaaaaaaa !

En mis bolsillos

Llenare mis bolsillos de palabras y de letras. De las grandes y de las largas; las pequeñas serán las menos, pero serán las mas bellas. Las mentiras y las miserias quedaran afuera. Juntare palabras sobre los arboles, entre las ramas, dentro del tronco, bajo sus raíces. Buscare letras sueltas volando en el cielo, en las alas de un libre, en las manos de un poeta. Armare con ellas castillos de naipes, cuentos para infantes... Amare mil amantes entre sus lineas. Cambiare el orden y serán diferentes conforme yo cambie. Cuando mis bolsillos rebalsen estaré satisfecha, volveré con canciones todas hechas desde mis pantalones. Saltaran de mis ropajes las palabras ansiosas por ser usadas, sedientas del poder del decir. Inquietas las letras no se quedaran afuera; aunque estén sueltas, buscaran mezclarse para ser nuevas con sus compañeras. Palabras como espejos, palabras cual reflejos.Mis palabras como el viento, mil palabras son del tiempo. Y, se dejan llevar las locas ¡Que graciosas! ellas solas.
A mi orden se formaran como una coreografía armada. Hablarán por si solas, dejaran los sonidos atrás. Tanto sera así que me habré librado de la obligación de escuchar mi voz. Silencios que hablan son los escritos; silencios maravillosos que hablan sin hablar: son mis bolsillos que dicen sin gritar. Palabras como espejos, palabras mis reflejos. Brillantes, fugaces, alegres serán las historias. Mis amantes transitorias, mis amigas ocasionales, mis adoradas creaciones. Escritos que perduran, letras que persisten libres como el tiempo.
Se abren mis bolsillos, ellas saben que deben volver adentro; me miran anhelantes, pero soy implacables. Haciendo un sutil movimiento comprenden y vuelven, se guardan. Juntas mis palabras esperan salir y conquistar cada hoja, para retomar su ritmo de locas revoltosas.

A Laura y Luis Alberto

Laura, ríe y canta, que los ruidos invadan tu vida.
Vive y salta, que hay colores en las miradas.
Y el sol te llama, deja que sus rayos iluminen múltiples caminos.
Laura juega a ser otra, y siendo todas, se ninguna.
Descubre que sos única, y que en la originalidad no hay mas que realidad, para vos.
Y, todo cambia, y tus ojos miran distinto, pero no son otros, son los mismos.
Deja de llorar por lo perdido.
Laura no sientes dolor,
escuchando esta canción
que te lleva al ayer,
que te endulza y vibran tu mente y tus ganas otra vez.
Laura ríe y canta, sueña y siente,
piensa y llora, pelea y grita.

Laura vive, que es lo mas grande que se puede hacer.

Y no hay nada que pueda enseñarte para hacerlo, y no hay nada que pueda decirte que sirva de ejemplo. Que la vida es un juego; Laura, juegalo.

La Maga se despide

Ay Julio si me vieras rogándole a la noche sea piadosa
con mis anhelos e ilusiones
en los largos sueños o en velas.

Si me oyeras gritandole a la luna sus condenas
para que aprenda
o para que sienta mis penas.

Julio, quisiera que existas en el ahora
inmemorial e insistente
percistente en tu presencia
para borrarme las deshonras
que dejo en mi tu ausencia.

Te recordé hace unas noches
escuche tu voz serena
y llore mis memorias
pues tu no regresas.

¿Que sera Julio de mi sin tus cronopios,
que sera sin tus famas?
Ay de mi si me olvido
y dejo de ser tu maga.

Dejó el mundo de girar
deje de sentir el tic-tac
deje un reloj escondido
para juntos irlo a buscar.

Cumplí la cuota de razón
ya mi cuerpo no lo aguanta
dijeron debía seguir mi pasión
porque la vida me aguardaba.

Ay Julio, hoy dejo en ti mis esperanzas
abandono nuestros momentos
porque no quiero seguir en amarguras
y los pasados son siempre tan perfectos.

Adiós a ti, amor mio
no volveré a rezar en tu nombre
para que puedas descansar y cuidarme
a lo lejos como siempre.

Aroma a mieles y almendras

Era brava la negra, decían los hombres del pueblo, pero no quise creerles. Cerré los oídos para las habladurías. Era brava y olía a mieles, y olía a almendras. Era brava porque la vida la había tomado por sorpresa, desengañada del destino, y amargada de antemano, el carácter le había florecido como así también las curvas de su cuerpo macizo.
Era una negra de pueblo con conocimientos que nunca eran suficientes para los hombres que allí vivían, eran mas de los de las mujeres que se decían finas, que arrugaban la frente de su madre anciana.Que evidente era que poquita cosa valía; que carácter de macho la negra tenía; que hembra retobada le había salido.
Era brava, y el campo, en sus ojos, crecía, y oscura su mirada esperaba; y olía a mieles, y olía a almendras, y -¡Que se yo!- olía a vida. Pero eso las gentes no lo sabían pues a ella no se acercaban, pues de ella solo se hablaba... en los bailes del pueblo, en los salones donde trajes y vestidos, y jamas un suspiro. Se hablaba en secreto, como algo prohibido, ilegal, que estaba mal.
Más allá de las habladurías la negra seguía abriendo los ojos con el alba cada mañana a lavar las mentiras, y las ropas para los patrones, para ir a los salones que nunca iba ella a pisar; paredes que a ella conocían pero no dejaban pasar.
Más allá de todo, al terminar el día la negra era siempre la negra y nada más: era brava, como decían, y olía a mieles, y olía a almendras; y, algunos diremos, olía a vida.

Rodolfo escucha...

Rodolfo, sé quien sos y aún sigues siendo. Escucho tu voz,sabia y concreta, en tu carta final. Aquella fue, sin quererlo, tu despedida. Dejaste un adiós entre las lineas de tu protesta, despertando a la lucha dormida. Rodolfo estas vivo, y aún sigues luchando. Conozco tu obra y creo en tus ilusiones. Seguimos aquí, y tu estas llorando. Se oyen tus lamentos, lágrimas del tiempo, y se pierden tus enseñanzas, mientras a tus letras se las lleva el viento. Rodolfo, no escuches lo que dicen los necios, voces vacías, sin sentimiento. Ridículas las frases con las que hacen banderas, se encolumnan detrás de embustes, y son los dueños de la verdad. ¿Quien los puede contradecir Rodolfo, si viven instalando mentiras alrededor? Si pudieran verte. Ay! Rodolfo, escucha a los cantores que vienen marchando del monte. Quieren ser oídos, pero no son si quiera vistos. "Sólo quieren opacar", dicen algunos. Mentira, Rodolfo no les creas, no los escuches, no a ellos, no a los necios. Rodolfo escucha las voces que no valen por lo que aparentan. Escucha a quienes gritan en silencio, a los que están mudos para los medios. Rodolfo escucha a quienes son hoy como tu hace tiempo. Sigues siendo el mismo de ayer, y sigues estando, aunque hayan querido desaparecerte. Sigues escribiendo, Rodolfo, aunque te hayan intentado borrar. Y, sigues gritando, Rodolfo, pues sabes que a las ideas no se las mata como al cuerpo.

Como el amor se juega, y con el amor no se juega.

Un punto en el espacio, solo. Único, aquel punto. Un territorio demasiado amplio para semejante soledad. Vasto imperio de nunca acabar para asimilar la inútil presencia de un ser condenado al individualismo. Pero no quería su destino. Busco en otros ambientes cambiar sus estrellas. Busco no ser un punto condenado: deseaba manejarse en su infinita libertad acompañado. Que ironía, busco juntar su soledad con la de alguien mas. Busco acompañar las miserias. Sin darse cuenta quería cambiar las palabras: miserias por alegrías. Y el punto se movió lentamente hacia un costado, pero no encontró mas que vació. Se movió, entonces, al otro lado, y solo había un precipicio. Caminos que no conducían a nada, se dijo. Pero siguió porque no tenia mas que perder. Y finalmente logro lo que era mas que un deseo, algo que era casi una necesidad. El punto necesitaba un contacto, algún tipo de vinculo con algo mas que el mismo porque dentro de si mismo explotaba. Y no sabia hablar, porque no tenia quien lo escuche. Y no sabia escuchar tampoco, porque nadie hacia ruidos. Y no sabia amar, porque no había a quien querer. Se sentía vació. Era tan solo un punto. Pero ahora había descubierto algo que no conocía. Había trazado un alinea en su largo recorrido y, en la lejanía vio otra linea, que no salia de el. Una linea que se alejaba pero no se conectaba con el mismo: había otro punto. Aquel nuevo punto estaba lejos, era extraño, era desconocido, era peligroso, pero estaba. Había alguien como el en el otro extremo de la linea que vagaba por el universo buscando algún contacto. Eso lo esperanzo y comienzo una nueva historia.

Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará ♣

Canciones, vida mia, solo canciones.

Desarraigo, vida mía, desarraigo.
Repetido miles de veces, es mejor.
Entendido alguna vez, para variar.
Lo que me dolía, hoy me hace volar.
De a ratos, un sentimiento extraño, de confusa libertad.
Algo que no estaba y ahora esta.
Algo que se fue, ya no me hace llorar.
Sonrió sola, por lo bajo y la escondo.
Y me escondo de mi misma.
Puedo ser muy loca, puedo estar muy loca.
Redención, vida mía, redención.
Complejidad es mi linea.
Sigo tranquila, como si nada, como si fuera otra.
Continua igual la vida mía, continua igual.
Levemente bien, sutilmente mejor.
Ayer mejor, ayer peor.
Hay muchos ayeres, hay distintos pasados.
Punto y aparte para ellos.
Sin tachar, que no hay mejor manera de olvidar
que seguir escribiendo sin borrar.
Papel en blanco no voy a tener nunca mas.
Ha corrido tinta por mi hoja, no hay quien lo pueda negar.
Desarraigo, vida mía, desarraigo.
Repetido una vez mas para fijar.
Entendido al fin?, quien lo sabrá.
Lo que me dolía ha quedado atrás.
Ayer quedo por fin atrás.
Por lo menos por el ahora que me toca transitar.
Dentro de unas horas no se que pasara.
Por ahora: adiós, vida vieja, no te extraño mas.

El reloj de bolsillo

Verás como corre la arena por entre tus dedos; y eso sólo representará un segundo en tu tiempo. Verás como se desarman las nubes en el cielo; y eso sólo pasará en un minuto para ti. Verás como las mariposas nacen, crecen, y mueren; y eso sólo será un día para ti. Verás como las hojas de los árboles cambian de color y se caen; y eso sólo significará una estación más. Verás como un sonrisa se transforma en mueca y luego en llanto; y eso sólo se convertirá en un ciclo común. Jamas te pondrás a pensar en estos maravillosos momentos, porque no se llevan mas que un corto lapso en tu camino, pero un día, sin motivos aparentes, sin planearlo, te descubrirás calculando cuantas mariposas has visto morir, cuantas estaciones pasaron por tu cara, cuantas nubes se armaron sobre ti, cuantos granos de arena corrieron por tu camino, calcularás cuantas risas y cuantos llantos hubo. Repentinamente entenderás la naturaleza del tiempo, no sabrás como llegaste a tal revelación, y no importará la forma, sino el contenido. Te encontrarás, entonces, desbordado por la verdad, por la tristeza de no haberlo entendido antes, por la alegría de saberlo al fin. Querrás explicárselo a todos, a tus queridos, a tus vecinos, a tus amantes de turno, a tus amores olvidados, a tus desamores del pasado, a tus amigos de la infancia, a tus viejos que nunca lo supieron, a tus hijos y a los suyos. Querrás que nadie se prive de vivir este soplo del viento que es la vida. Pero nadie te escuchará hasta que este listo para entenderlo. Querrás regresar el tiempo, tan solo un poquito, para disfrutarlo un poco mas. Gritarás y odiarás al más allá, al más acá, a los cielos, a los evangelios, a aquel Dios en el que todos creen y al que lo miras con recelo. Estarás enojada por no haberlo sabido antes, por no haber podido aprovechar de la sabiduría todo el camino. Y, al fin, una ráfaga de redención te despeinará el cabello: todavía hay tiempo, siempre hay tiempo.

Y

Y, fue entonces, cuando los días se estiraron hasta deformarse a sí mismos, que comprendí lo asustada que estaba, encontrándome sola en el medio de una oscura noche que parecía jamas acabar. Y, así fue, mientras silbaba por lo bajo, que me resigne a perder cada atadura del pasado para mirar al frente con los ojos abiertos y la mirada anhelante. Y, el futuro, pronto a llegar, se encontraba confrontando con el presente que no lo dejaba pasar, y el pasado caprichoso que se rehusaba a partir, y seguía insistiendo persistente en ganar la partida. Y, en la soledad del tiempo, me dormí con la ilusión en el cuerpo, con el dolor muy adentro. Despertando esperaba encontrar la parte que me fue robada, desde lo mas profundo de los recuerdos, olvidando el cruel destino construido con las manos de quien fuera mi reflejo en el espejo. Y, con los sueños que arroje al viento me tejí un abrigo para el frío invierno, a prueba de flechas enamoradas, cuidado de besos insistentes, con hilos de seda finos, con fragancias dulces para llevarme a la primavera, el regreso del sol, y el nacimiento de lo nuevo. Y, las flores me distraen la mirada, me estimulan los oídos susurrando secretos que me hacen sonreír sutilmente para alegrarlas, solamente.