Rodolfo escucha...

Rodolfo, sé quien sos y aún sigues siendo. Escucho tu voz,sabia y concreta, en tu carta final. Aquella fue, sin quererlo, tu despedida. Dejaste un adiós entre las lineas de tu protesta, despertando a la lucha dormida. Rodolfo estas vivo, y aún sigues luchando. Conozco tu obra y creo en tus ilusiones. Seguimos aquí, y tu estas llorando. Se oyen tus lamentos, lágrimas del tiempo, y se pierden tus enseñanzas, mientras a tus letras se las lleva el viento. Rodolfo, no escuches lo que dicen los necios, voces vacías, sin sentimiento. Ridículas las frases con las que hacen banderas, se encolumnan detrás de embustes, y son los dueños de la verdad. ¿Quien los puede contradecir Rodolfo, si viven instalando mentiras alrededor? Si pudieran verte. Ay! Rodolfo, escucha a los cantores que vienen marchando del monte. Quieren ser oídos, pero no son si quiera vistos. "Sólo quieren opacar", dicen algunos. Mentira, Rodolfo no les creas, no los escuches, no a ellos, no a los necios. Rodolfo escucha las voces que no valen por lo que aparentan. Escucha a quienes gritan en silencio, a los que están mudos para los medios. Rodolfo escucha a quienes son hoy como tu hace tiempo. Sigues siendo el mismo de ayer, y sigues estando, aunque hayan querido desaparecerte. Sigues escribiendo, Rodolfo, aunque te hayan intentado borrar. Y, sigues gritando, Rodolfo, pues sabes que a las ideas no se las mata como al cuerpo.

Como el amor se juega, y con el amor no se juega.

Un punto en el espacio, solo. Único, aquel punto. Un territorio demasiado amplio para semejante soledad. Vasto imperio de nunca acabar para asimilar la inútil presencia de un ser condenado al individualismo. Pero no quería su destino. Busco en otros ambientes cambiar sus estrellas. Busco no ser un punto condenado: deseaba manejarse en su infinita libertad acompañado. Que ironía, busco juntar su soledad con la de alguien mas. Busco acompañar las miserias. Sin darse cuenta quería cambiar las palabras: miserias por alegrías. Y el punto se movió lentamente hacia un costado, pero no encontró mas que vació. Se movió, entonces, al otro lado, y solo había un precipicio. Caminos que no conducían a nada, se dijo. Pero siguió porque no tenia mas que perder. Y finalmente logro lo que era mas que un deseo, algo que era casi una necesidad. El punto necesitaba un contacto, algún tipo de vinculo con algo mas que el mismo porque dentro de si mismo explotaba. Y no sabia hablar, porque no tenia quien lo escuche. Y no sabia escuchar tampoco, porque nadie hacia ruidos. Y no sabia amar, porque no había a quien querer. Se sentía vació. Era tan solo un punto. Pero ahora había descubierto algo que no conocía. Había trazado un alinea en su largo recorrido y, en la lejanía vio otra linea, que no salia de el. Una linea que se alejaba pero no se conectaba con el mismo: había otro punto. Aquel nuevo punto estaba lejos, era extraño, era desconocido, era peligroso, pero estaba. Había alguien como el en el otro extremo de la linea que vagaba por el universo buscando algún contacto. Eso lo esperanzo y comienzo una nueva historia.

Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará ♣

Canciones, vida mia, solo canciones.

Desarraigo, vida mía, desarraigo.
Repetido miles de veces, es mejor.
Entendido alguna vez, para variar.
Lo que me dolía, hoy me hace volar.
De a ratos, un sentimiento extraño, de confusa libertad.
Algo que no estaba y ahora esta.
Algo que se fue, ya no me hace llorar.
Sonrió sola, por lo bajo y la escondo.
Y me escondo de mi misma.
Puedo ser muy loca, puedo estar muy loca.
Redención, vida mía, redención.
Complejidad es mi linea.
Sigo tranquila, como si nada, como si fuera otra.
Continua igual la vida mía, continua igual.
Levemente bien, sutilmente mejor.
Ayer mejor, ayer peor.
Hay muchos ayeres, hay distintos pasados.
Punto y aparte para ellos.
Sin tachar, que no hay mejor manera de olvidar
que seguir escribiendo sin borrar.
Papel en blanco no voy a tener nunca mas.
Ha corrido tinta por mi hoja, no hay quien lo pueda negar.
Desarraigo, vida mía, desarraigo.
Repetido una vez mas para fijar.
Entendido al fin?, quien lo sabrá.
Lo que me dolía ha quedado atrás.
Ayer quedo por fin atrás.
Por lo menos por el ahora que me toca transitar.
Dentro de unas horas no se que pasara.
Por ahora: adiós, vida vieja, no te extraño mas.

El reloj de bolsillo

Verás como corre la arena por entre tus dedos; y eso sólo representará un segundo en tu tiempo. Verás como se desarman las nubes en el cielo; y eso sólo pasará en un minuto para ti. Verás como las mariposas nacen, crecen, y mueren; y eso sólo será un día para ti. Verás como las hojas de los árboles cambian de color y se caen; y eso sólo significará una estación más. Verás como un sonrisa se transforma en mueca y luego en llanto; y eso sólo se convertirá en un ciclo común. Jamas te pondrás a pensar en estos maravillosos momentos, porque no se llevan mas que un corto lapso en tu camino, pero un día, sin motivos aparentes, sin planearlo, te descubrirás calculando cuantas mariposas has visto morir, cuantas estaciones pasaron por tu cara, cuantas nubes se armaron sobre ti, cuantos granos de arena corrieron por tu camino, calcularás cuantas risas y cuantos llantos hubo. Repentinamente entenderás la naturaleza del tiempo, no sabrás como llegaste a tal revelación, y no importará la forma, sino el contenido. Te encontrarás, entonces, desbordado por la verdad, por la tristeza de no haberlo entendido antes, por la alegría de saberlo al fin. Querrás explicárselo a todos, a tus queridos, a tus vecinos, a tus amantes de turno, a tus amores olvidados, a tus desamores del pasado, a tus amigos de la infancia, a tus viejos que nunca lo supieron, a tus hijos y a los suyos. Querrás que nadie se prive de vivir este soplo del viento que es la vida. Pero nadie te escuchará hasta que este listo para entenderlo. Querrás regresar el tiempo, tan solo un poquito, para disfrutarlo un poco mas. Gritarás y odiarás al más allá, al más acá, a los cielos, a los evangelios, a aquel Dios en el que todos creen y al que lo miras con recelo. Estarás enojada por no haberlo sabido antes, por no haber podido aprovechar de la sabiduría todo el camino. Y, al fin, una ráfaga de redención te despeinará el cabello: todavía hay tiempo, siempre hay tiempo.

Y

Y, fue entonces, cuando los días se estiraron hasta deformarse a sí mismos, que comprendí lo asustada que estaba, encontrándome sola en el medio de una oscura noche que parecía jamas acabar. Y, así fue, mientras silbaba por lo bajo, que me resigne a perder cada atadura del pasado para mirar al frente con los ojos abiertos y la mirada anhelante. Y, el futuro, pronto a llegar, se encontraba confrontando con el presente que no lo dejaba pasar, y el pasado caprichoso que se rehusaba a partir, y seguía insistiendo persistente en ganar la partida. Y, en la soledad del tiempo, me dormí con la ilusión en el cuerpo, con el dolor muy adentro. Despertando esperaba encontrar la parte que me fue robada, desde lo mas profundo de los recuerdos, olvidando el cruel destino construido con las manos de quien fuera mi reflejo en el espejo. Y, con los sueños que arroje al viento me tejí un abrigo para el frío invierno, a prueba de flechas enamoradas, cuidado de besos insistentes, con hilos de seda finos, con fragancias dulces para llevarme a la primavera, el regreso del sol, y el nacimiento de lo nuevo. Y, las flores me distraen la mirada, me estimulan los oídos susurrando secretos que me hacen sonreír sutilmente para alegrarlas, solamente.

Cantame una canción para dormir

soñamos solos, pero juntos no es mejor?

o, no es así? ♪

Olvida, pronto.

Es triste no recordar los momentos que pasaron antes, esos que ayudaron a construir lo que somos en el presente. Los recuerdos son el núcleo que asocia el pasado con el ahora, lo que ata a la vida que fue con la que vendrá, los niños con los ancianos.
La vida pasa rápidamente para quienes estamos aquí, lo único que queda, entonces, son las memorias. Pero el exceso en todo sentido es perjudicial, en este caso, tener memoria absoluta es doloroso. Recordar cada detalle, cada palabra, cada silencio, desde los susurros mas dulces hasta los colores del día, debe ser el abismo para el bienestar psicológico. Tener guardado en la memoria cada instante de los vividos; el color de unos ojos, las miradas enamoradas que ya no están, el olor característico de una piel, la voz de alguien, las palabras mas bellas que ahora son ausencias, el sabor de unos labios, el ardor del dolor, las lágrimas bajando, el rostro de una despedida, el ruido de un objeto cayendo que te transporta a mejores tiempos, y sus significados; todo lleva impregnada la crudeza del ya no ser. Cada pequeñez es infinita, y al no existir el olvido, las tristezas se agrandan, las nostalgias perduran, hasta adquirir una importancia rayana en el idealismo.
En este caso, el tiempo solo haría más difícil la convivencia con el pasado ausente pero aún vivo; el tiempo sólo incrementaría la nitidez y frescura de los recuerdos encapsulados. Sólo haría más ardua la espera.
El trabajo de los amantes debería cambiar para amoldarse: si se aman no se dirían nunca un "no me olvides", sino más bien "Olvida, pronto".

Vida: Alargada y distraida...

Día de la memoría, por la verdad y la justicia.

La memoria sigue fresca en los que estamos y en los que no, en los que son solo ausencias desde hace mas de treinta años, en los que no saben quienes son, en los que desaparecieron pero están mas vigentes que muchos otros, en los que se buscan y en los que se encuentran, en los que piensan ser lo que no son pero buscan la verdad, en los que bucearon en el pasado, en los que no estábamos pero ahora estamos, en los que estaban pero ahora no están mas, en los que miraron sin ver, en los que hicieron lo que pudieron, en los que luchan, lucharon y seguirán luchando, en los que triunfaron y en los que la siguen peleando, en los que nacieron en ausencia del sol, en los que perdieron la identidad, en los que la recobraron, en los que militan, en los que gritan por los que no tienen voz, en los que son mayoría y todavía mas en los que son la eterna minoría. La memoria esta intacta para todos nosotros, la preferimos al olvido, la preferimos a esconder la mugre bajo la alfombra. Elegimos la memoria a pesar de que duela, a pesar de que arda, a pesar de que sigan metiendo el dedo en la llaga. Sabemos que la memoria es importante porque guarda las claves del futuro, porque es la razón del presente, porque aunque la aten, aunque la intenten borrar, es parte de la identidad de lo que somos como sociedad.
No olvidar, no hacer la vista gorda, no mas puntos finales, no mas generaciones aniquiladas, no mas del "no te metas", no mas del "Algo habrán hecho", no mas vergüenza, no mas silencios, no mas censuras, no mas miedos, no mas oscuridad, no mas de todo eso. Porque siempre están al acecho, buscando el momento oportuno para volver. Son como las ratas oliendo la comida, esperando que no haya nadie, y al amparo de la oscuridad, agarrando un trozo de basura. Pero no van a volver si recordamos, no van a volver porque estamos preparados, porque no vamos a repetir lo mismo, porque sabemos como fue, porque elegimos libremente, porque maduramos, porque prendimos las luces y nunca mas se apagaran. Y son 30 mil luces, y son muchas mas. Son los 400 chicos que todavía se buscan, y los 101 que ya se encontraron. La luces son las madres y las abuelas, y los padres y los hijos. Y se alumbra la Plaza de Mayo, se alumbra el Santa Lucia, se alumbran todos aquellos lugares donde era común ver a aquellas treinta mil luces que se apagaron. Porque somos jóvenes y entendimos la lucha que hubo antes de nosotros y la tomamos y la seguimos. No van a volver porque sabemos que no se negocia la libertad. No van a volver porque no olvidaremos. No van al volver porque vamos a gritar fuerte y claro, con bronca y repudio: Nunca más!

puedo decir: tu pintura esta lista...

Confeccione un cuadro. Lo pensé desde hace tiempo, tenia que ser pequeño para poder esconderlo cuando sea necesario. Debía ser de colores fuertes para alegrar a los corazones mas melancólicos. Carecería de angulaciones para dar la impresión de infinito. Estaría indefinido para que cada uno pudiera otorgarle el simbolismo que le surja.
Elegí, tomándome mi tiempo, cada cosa que iba a formar parte de el: los pinceles mas suaves para que al rozarlo no sienta mas que un leve cosquilleo que lo hiciera sonreír; los acrílicos espesos, para que se pudieran apreciar, a simple vista, las texturas tan distintas y tan iguales que lo forman; un lugar fresco para no aburrirme, y un copita de plástico color azul marino para que el agua se convirtiera en mar mientras pintaba.
Las hojas del otoño caían aquella tarde y le daban al arte una oportunidad mas de inspirarse, pero las musas ya estaban enfocadas en otra cosa. Mi cuadro iba tomando forma, mi orgullo iba en aumento, las hojas seguían cayendo, el viento soplaba sin tregua, y la noche se entre veía cerca de los árboles. Entonces, tome el pincel mas fino, y dibuje aquellas pestañas. Estaba listo.
La humildad era para otro momento, no allí, no ahora, no con aquella belleza mirándome desde un lienzo. Decidí cambiarle el titulo a la obra, y sobre la marcha improvise unas palabras sin ningún sentido para restarle emoción.
El camino de la artista había concluido, y soberbiamente, me regale un aplauso apagado y contundente, sonreí, y me quite los ropajes de pintora. El cuadro se quedo solo con mi persona en el silencio de aquella noche. Lo mire fijo durante largo rato intentando encontrar las palabras para definirlo, los errores para criticarle, las manchas, algo que lo hiciera menos perfecto y que justificara el hecho de no mostrárselo a nadie jamas...En eso estaba cuando me vinieron a la mente los recuerdos, las noches soñándolo, las tardes preparándolo, los anhelos en él depositados... Invariablemente correría la suerte de un simple cuadro de decoración de consultorios médicos sino se lo obsequiaba a su ideólogo implícito, y eso sería una real pena.
Aquel cuadro fue lo que debió ser, fue invisible, fue luminoso, fue admirado y despreciado en igual medida, fue cómodo, y por sobre todas las cosas, fue la prueba tangible de un momento inmejorable. Ahora es un recuerdo colgado de una pared.

If...

Si quisiera que no vuelvas, que no llames, ni aparescas; Si deseara que me olvides, que me odies, que ni me mires; Si tuviera ganas de callar, de no dejar huellas, de no mirarte al pasar; Si todo no me llevara a ti, si mi mundo no se llamara como vos, si tu nombre se me olvidara; Si no temiera a perder, si no jugara a ganar; Si quisiera que no estés, que no existas, que seas nadie; Si anhelara que el deseo se vaya tras de ti, que la luna no salga hoy aquí, que las canciones no me recuerden lo que perdí; entonces: no habría un si, no pondría un condicional sino un terminal; Si lees con atención, descubrirás un potencial ¡Verás que no hay final! Si todo lo que empieza con si, fuera verdad, los si estarían de más, y los signos de puntuación cambiarían, pondría un punto final.

Fueguitos

"...Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llenan el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende."

Eduardo Galeano, "El libro de los abrazos", "Fueguitos", 1989.

Punto de inflexión

Existe un momento en la vida en que cambia todo lo que nos es familiar. En matemáticas se lo llama Punto de inflexión, y es cuando se cambia la curbatura de una función en un gráfico. Es un instante pequeño, casi inexistente, pero es allí en donde se pasa toda la vida en negativos, adelante y atrás, mezclada y desordenada. Ese mínimo detalle es el segundo en que se hace evidente cada paso. Es un dejavu sin sentido que trae recuerdos del pasado pero que aclara, también, lo venidero. Todo lo no dicho, los hubieras y hubieses que dejamos atrás vuelven para mostrarnos aquel camino paralelo y misterioso, el rumbo que hubieran tomado los acontecimientos si tan solo hubiesemos cambiado la elección.
Es sólo un detalle encapsulado en un momento, una claridad única y maravillosa. Invariablemente la historia cambia de allí en adelante. Se caen las estanterías, se borran los dolores, se desatan las tormentas y se invierte el orden establecido. Este, llamado punto de inflexión, es nada más ni nada menos que una revolución de carácter interno, sin pausas ni prisas, pero tan contundente que llega a la victoria en un instante y hecha por tierra el pasado. Ese segundo, aquella aura, aquel momento tan fugaz e impredecible es lo que nos hace despertarnos, levantarnos de nuestro letargo, es una reacción, al fin!
Pero para llegar a aquél punto, primero hay que equivocarse, hay que estar dormido. En matemáticas, antes de llegar a la inflexión la función debe ir frenando en su camino. Pero aquel no es un tiempo perdido, pues luego de aquel instante vuelve a acelerar más decidida y más fuerte que antes. En la vida es igual: se debe llegar al punto de inflexión, frenar, reaccionar, para luego salir fortalecido de nuevo a la vida.

Que problema el no ser, en una sociedad pintada con afiches que te obligan a definirte hacia un lado o el otro. ¿Y que pasa cuando no tengo clara aquella elección que me exigen los poderosos, o el entorno?¿Que se supone que debo hacer? Lamento no ser quien todos esperan que sea, lamento no seguir a la mayoría sin cuestionar sus rumbos, lamento no aceptar sus normas sin investigar sus porques, lamento no ser el individuo fácil de manejar que esta sociedad intenta alienar. Lo lamento no por mi, lo lamento no por vos porque vos no sos vos, sos una masa, sos un todo homogeneo y sin matices, sos la media, sos la regla, sos mediocridad. Lo lamento por las personas que antes de mi buscaron la igualdad, lucharon por no seguir la corriente, bucearon a contramano de sus contemporáneos para encontrarse, y finalmente se dejaron llevar por la corriente. Me duele que se hayan rendido, que hayan comprado el producto que les impusieron.

Argentina abrazó a Chile.

Calamaro & Cerati
Pedro Aznar.

Leon & Demente

Bronca, cuando ríen satisfechos, al haber comprado sus derechos.
Bronca cuando se hacen moralistas, y entran a correr a los artistas.
Bronca cuando a plena luz del día sacan a pasear su hipocresia.
Bronca, de la brava, de la mía. Bronca que se pueda recitar.
No puedo ver tanta mentira organizada, sin

responder con voz ronca mi bronca.
Bronca porque matan con descaro, pero nunca nada queda claro.
Bronca porque roba el asaltante pero también roba el gobernante.
Bronca porque esta prohibido todo, hasta lo que haré de cualquier modo.
Bronca porque no se paga fianza si nos encarcelan la esperanza.
Bronca, pues entonces cuando quieren que me corte el pelo sin razón:
es mejor tener el pelo libre, que la libertad con fijador.

Gravedad.

Dejé sobrepasar límites, y perdí las reglas que me obligaban a pisar la tierra. Rompí las ataduras que el adiós me había dejado. Alguien más me abrazo a la vida pero no eras vos, y no puedo pelear con la gravedad. Las fuerzas de atracción no son más que fuentes de conflictos y no lo acepto. El reloj empezó a correr y pienso que, aunque trata de luchar contra la gravedad, me deberé quedar aquí. El tiempo y la ciencia me tiran abajo, y no puedo escapar.
Algo cambió, allí no hay más, pero aquí sigue todo igual, y trataré de ganarle a la gravedad. No quiero, otra vez, caer, prefiero volar como mariposa y morir al ponerse el sol dejando atrás lo que me hacía bajar.
No hay nada que decir, el segundo beso fue muy claro lo entendí, las palabras sobra, es un adiós para mi. Pensé en mucho mientras golpeaba el suelo, una y otra vez, y mi espalda se quebró, no hay músculos pero las fuerzas de la naturaleza no se rinden, siguen golpeándome.
Cerrando los ojos, apretando fuerte los dientes y encomendándome a los cielos, corro hacia el acantilado, y la luz del sol proyecta sobras en las imágenes de mis ojos. Y voy abajo, pero algo pasa. Me logré escapar. Le gané a la gravedad.

Ellos dicen que puedes ver el futuro dentro de un vaso de agua. ¿Podré ver el cielo en el mío?