Te vuelvo a elegir cada dia

Veremos como el sol se transforma en maldición, como cada rayo de luz nos golpea en los ojos, y nos calienta la mirada. Veremos como quienes creemos ser se transforma en quienes somos, en lo que hacemos, en lo que pensamos. Tendremos infinitas dudas, interminables conflictos. Pero cada día volveré a elegirte. Cada día haré canciones para distraernos, que hablen de vos, del sol, de las hojas de las plantas, y del olor a pino. Cada vez escribiré con mas ímpetu, y con mas decisión, poniéndole a cada letra un valor, a cada punto una sensacion, a cada coma un ardor de vida. Sentiremos girar al mundo con una mezcla de asombro y maravilla, como si fuera la primera vez, o como si fuera la ultima. Extrañamente ambos sabremos, sin decírnoslo, que de la mano todo es un poco mas simple, que de ahí surgen las ideas, que es desde aquel lugar apretadito entre dos manos distintas que se eligen donde parten los sueños, las creencias, los reyes, papa noel, y las hadas. Veremos como los días pasan solos, las horas tardan en llegar, lo complejo se convierte en simple y no queda nada por dudar. Veremos como las arrugas comienzan a surcas los rostros, el tuyo, el mio, nuestros reflejos. Veremos como se desencadena el mundo, como sigue la vida. Recordaremos como era la marcha que de a ratos íbamos en contramano, gritando como locos, yo, bailando desquisiada, vos retandome enojado. Y, aun sobre aquellos recuerdo lanzaremos sonrisas al aire que estallaran como fuegos artificiales, de esos que no hacen ruidos pero sorprenden con chispitas, y luces de colores. Cada día volveré a elegirte, y sera tan maravilloso. Cada vez con mas ganas te escribiré cartas que duren eternidades, que leas días enteros, que guardes en una caja, que olvides por un tiempo, que luego las encuentres cuando estés buscando otra cosa, y las releas, y te emociones de nuevo, y las vuelvas a guardar, pero ahora con mayor emoción. Cartas que al volver a esconderlas te roben una sonrisa y te hagan tropezar conmigo, con mis recuerdos, con la juventud y nuestras tardes. Cartas que te hagan sentir amado y eterno.

The long and winding road

Un largo y sinuoso recorrido desde aquel ultimo adiós, hasta esta grandiosa bienvenida. Estaciones que se fueron, el sol que se fundía con la arena, las hojas color sepia en el piso, el gris frió, las flores que pintaban los atardeceres, y de nuevo el sol que se fundía... Y, así pasaban mis días, mirando los cambios que aquí ocurrían sin encontrarle un sentido a tal movimiento, sin prestarle atención al tiempo. Y, así me fui sometiendo al ataque de los momentos, con la guardia baja, con el corazón abierto, con la mente cerrada, con mis propios brazos abrazándome, pues no había mas que eso. Eso era lo que dejaba, lo que me abandonaba, lo que había perdido. Sin querer pensar en eso me fui estancando en un intento pero no resultaba. Me lastimaban los sonidos, me abrumaban los recuerdo, me entristecían los silencios, y no había mucho mas. Las melodías conocidas se fueron alejando de mi vida ya que traían el pasado al presente, ya que desenpolvaban las memorias, pero el baúl ya lo había cerrado y no había mirado atrás; me había ido sin saludar, sin el ultimo beso, sin dejar de llorar; El adiós era definitivo aunque claro no estaba, y así fue. Con el paso del tiempo se fue impregnando muy adentro el aprendizaje, lo mas útil que se podía rescatar de lo poco que quedaba en pie aun.

Mirando atrás seguro encontrare caras conocidas sonriendome, saludándome, felicitándome; veré como nada era tan grave y las heridas se curan con el tiempo.

Hoy, el baile que me regalan tus caricias, el sueño largo de tus besos, la fragancia secreta que escondes, tus nuevas ideas para sentir, las emociones que provocan tus sonrisas, son la seguridad de estar en el lugar correcto, de pertenecer a estos momentos, de suplantar las memorias hostiles por los nuevos recuerdos, esos que en el futuro tal vez se conviertan en lo mismo de antes ¡quien sabe! La vida es un gran circulo perverso. ¡Que maravilla!

Abril siempre deja un mal recuerdo

Aquí esta el tiempo infame, el que olvida, el que enfrenta, el que confunde, el que degenera. Y en este tiempo rencoroso se desenvuelve una historia, se desliza sigilosa por debajo de la mesa. Se deja entrever sutilmente entre las lágrimas. El destino les juega una mala pasada de encontrarse en abril, de enamorarse en abril, de enloquecer en abril, de pertenecer a abril. Pertenecer al otoño, a la perdida, a la caída de las hojas, a la muerte del sol, al desnudo del tiempo. En mayo ya no queda nada, pues mayo los retorna a la realidad. Pero abril era un paréntesis, era un signo de pregunta, una duda. Era la maravilla, y hoy es la tristeza. Era la alegría, y hoy es el dolor. Era, es y sera emoción. Abril que deja huellas, y borra memorias. Abril irónico, abril histórico. Abril melancólico, abril nostálgico. Abril y las notas que se puedan tocar sobre el. Abril y las palabras que se puedan escribir sobre el. Abril y todo lo que se pueda hacer. Abril y los limites que deje. Y, aunque ninguno quería que suceda, paso abril con toda su adrenalina, no dejo mas que lo que dejan las aventuras, un buen recuerdo y la sensacion de que pudo ser mejor, de que había mucho mas que vivir, que soñar. Las lágrimas caen todos los otoños desde entonces como homenaje a lo que fue. La emoción no se contiene ningún abril. Cada abril llega distinto y arrastra siempre lo mismo. Queda la reflexion, queda la idea, queda la sensacion, queda el pensamiento de que abril siempre deja un mal recuerdo.

Tu propicias mi revolucion. Tu sabes cual es mi mision. Tu quieres verme en accion. Tu que todo lo has dado, tu que me has enseñado. Tu como una lluvia que refresca. Tu, refugio de condenados.Tu, promesa de mucho tiempo. Tu, belleza inalcanzable. Tu que mantienes mi caminar, tu que estimulas mi andar. Tu que brillas al final del sendero. Tu que te alejas cuando yo me acerco. Tu que me mantienes viva.

Bicho

Quedarme prendida a este recuerdo, impregnada de esta sutil fragancia que dejan tus besos, persistiendo la alegria, pegada a los momentos en tu compañia. Darme vuelta y tenerte atras mio, como mi punto de apoyo: para no sentir la soledad de nuevo. Quedarme estancada en tu mirada, naturalizar nuestra felicidad, arroparte entre mis brazos, y esperarte cada dia con juegos, dulces y chucherias. Siento un ruido sordo que se que es tu llegada, y quiero tomarte de la mano, y caminar, y no soltarte. Tal vez consolarte en mi anormalidad. Quedarme maravillada de tus modos, de tus pasos, de tus retrasos, de tus palabras, y hasta de tus pestañas! Quedarme francamente enamorada de tu mirada. Quedarme aglutinando tus memorias, restando tus tristezas y multiplicando tus sonrisas. Quiero morirme en un abismo infinito que son tus palabras, y renacer para no dejarte dudas. Que quiero despertarme inspirada para escribirte, pero no sentarme, sino levantarme para dejar el papel atras, y caminar. Caminar hasta tu casa y gritar. Gritar todo lo que te escribo y que lo sepan los demas. <3

501 noches.

Quinientas noches contigo, mi amor. Quinientas noches y una mas, porque sé que no me voy a cansar.
Quinientas noches como esta, mi amor. Quinientas noches así, con la luna a estallar, para compartir deseos cruzados de estrellas fugaces que aparecen a azar.
Quinientas lunas llenas, que brillen por nosotros, mi amor. Quinientos recuerdos como estos que no se dejan atrás.
Quinientas noches contigo, mi amor. Quinientas noches y una mas, porque sé que lo único que quiero es tus labios besar.
Amor, somos dos locos que descubrimos que el tiempo es poco y no lo queremos desperdiciar, por eso pedimos una noche mas.
Quinientas noches para soñar con quien abrazamos, y despertar con quien amamos.
Quinientas noches contigo, mi amor. Quinientas noches, y miles mas, para abrir los ojos, mirarte descansar, y sentir a mi corazón enamorándose de vos cada vez, como si fuera el primer día, pero de una manera distinta a la vez.

Sopa de letras

Juego con las palabras para entretener mi mente mientras no estas. Juego y las muevo, para armar oraciones, para expresar ideas; y luego las cambio, y cambia lo que pienso, pero siento lo mismo. Pero cada letra de cada palabra, en cada oracion me habla de vos.
Juego y las hago bailar para sonreir al releerlas, sonreir casi como sonrio en tus brazos, pero tus brazos me pierden mas.
Las palabras juegan conmigo ahora y me llevan y me traen por los recuerdos, los buenos momentos recientes. Y me dejo guiar por ellas, que brotan solas, sin contencion.
Y aunque me maravillan, ya no me distraen. Vuelvo a extrañar la mirada de aquellos ojos tuyos, esas manos suaves al rozar mi piel. Vuelvo a anhelarte.
Ahora se que no juego para ganar, juego con las palabras para expresar que con vos no voy a jugar.

Pestañas

Estábamos uno al lado del otro, hablando de distintas cosas no demasiado importantes, de esas que se hablan para ocultar las cosas reales. Los dos acostados en el pasto, mirando al cielo y encontrando formas en la nubes. Cosas tontas, che. Que si aquella nube era un elefante, que si hacia calor, que si las hormigas invadían la casa, que si, que no, que si. Siempre concluíamos en una coincidencia, real o inventada, ¡que importa! ¿Que es real? Lo real es lo que creemos real por ende, no importa ciertamente si era de verdad, o si lo buscábamos a tientas y a sabiendas de coincidir, y hacernos los que era casual. Que juegos aquellos, juegos de niños, juegos de actuar de nosotros mismos. De vez en cuando un tema "serio" se colaba en la conversacion, y ambos nos mirábamos extrañados, como temiendo convertirnos en gente normal, en parejas normales que hablan del futuro, de lo hijos, de los compromisos, el trabajo y la vida. Con miedo de ser así de normales, de olvidarnos de los elefantes de nubes y de las hormigas conquistadoras nos reíamos ruidosamente, alguna que otra cosquilla para estimular el animo, y un beso tonto. Muchos besos tontos le dan sazón a la vida. Pero había mas que eso en nuestras tardes, en aquella especial, que se trasladaba a todas las demás. Había un secreto deseo de algo sin saber muy bien que, pues las cosas mas maravillosas ocurren sin pensarlas, sin planearlas, sin hablarlas. Y las cosas "serias" no se hablan porque aburren. Y el aburrimiento es contrarrevolucionario. Y la nube elefante se movió y ahora el sol quema un poquito mas en la piel y distrae la vista, entonces hay que darse vuelta, y no queda otra que mirarnos, y volver a reírnos por otra coincidencia. ¿Cuantas coincidencias, che? Y mirándonos surgen pensamientos de a montones, pero son dificiles de expresar, son demasiado abstractos para describirlos, y yo que no soy buena para las palabras me deshago en miradas, y en suspiros que terminan en besos. Hasta que se desprende una pestaña de su párpado, y eso es lo mas importante ahora, que no se vuele, que no se pierda, que me caigo en el vació sin la pestaña. Pero la agarro a tiempo, la coloco sobre mi dedo gordo, y el hace lo propio. Cerramos los ojos. Pedimos un deseo, tal vez allí también exista una coincidencia. No decimos nada, pero sè que pedimos lo mismo. Y el deseo inevitablemente se cumple porque las pestañas son poderosas y manejan grandes dosis de magia.

Berlin

No te rindas aunque veas construir ante ti un muro, pues siempre cabe la posibilidad de derrumbarlo, recuerda lo que sucedió. No olvides al oriente y occidente de las ideas, conecta te con el presente, para construir un futuro de sobre vivientes del ayer. No olvides a decenas de millones, no olvides la vergüenza pues te hará no repetirlo. Equivoca te una vez para aprender, y otra mas para pedir disculpas, mas no lo vuelvas una costumbre. Memoriza cada humillacion para ser humilde pero jamas dejes de creer en la fuerza de tus brazos, en la rapidez de tus piernas, en el talento de tus manos, en tus pies incansables, en tu valor de antaño... Se el hombre que quieras o deja todo para lograrlo.
Recuerda las piedras y los ladrillos, el muro cayendo, la historia espectante, el mundo aplaudiendo...
Nunca te ampares en tus limitaciones pues no hay debilidad sin fortaleza. El miedo es nuestro acompañante pero no nuestra guia. Arma un cuaderno de flores, de leyendas y reflexiones. Observa como amanece aquí, y llevalo contigo, así comprenderas que en todo el mundo es igual: No somos diferentes de quienes nos critican, pero somos distintos en si mismos.
Deja que alguien te destruya hasta los cimientos, y con las partes derrumbadas elige armar un puente -seguro y firme- para atravezar el acaudalado rió de tus lágrimas.
No construyas muros que te aislen, deja que todos vean quien eres, y atrae viajantes que compartan sus mundos. No construyas una pared, no te dividas. No abandones un sueño, ya que eso es renunciar a la vida. Respira, desde el fondo de tus pulmones, y absorbe el aire fresco. No temas a perder, y así mismo, valora los pequeños triunfos.
No dejes tu destino en manos equivocadas, en las manos de quienes pretenden el mar para domarlo, la arena para calcular sus tiempos, la tierra para construir sus imperios, y las personas para justificar sus mentiras; Ellos te temen y no al revés; les das el poder y puedes quitárselo también.
Todo se esta moviendo, no te permitas pensar en resignarte. La esperanza te despierta, los deseos te levantan, y las utopías te mantienen vivo. Seguí caminando. Recuerda aquel viejo muro al caer la noche, la luces de las antorchas, los ruidos de las barricadas, los hombres y mujeres que lloraban... Aquello significo un punto final para las separaciones y las ausencias.
Recuerdas cuan emocionados estábamos, que hasta llorabamos? Reíamos sin prestarle atención al que dirán, sin reprimir los llantos unidos con los de nuestros compañeros.

Madrugada del 7 de diciembre de 1921

"(...)Sois obreros, sois trabajadores, a seguir con la huelga, a triunfar definitivamente para conformar una nueva sociedad donde no haya pobres ni ricos, donde no haya armas, donde no haya uniformes ni uniformados, donde haya alegría, respeto por el ser humano, donde nadie tenga que arrodillarse ante ninguna sotana ni ante ningún mandón."

Antonio Soto.

Tu risa me hace libre, me pone alas.

Soledades me quita, carcel me arranca.

Boca que vuela, corazon que en tus labios

relampaguea #

Los nadie.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro, y sueñan los nadies con salir de pobres, que algun magico dia llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cantaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca. Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte por mucho que los nadies la llamen. Aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino superticiones.
Que no hacen arte sino artesania.
Que no practican cultura, sino folcklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino numero.
Que no figuaran en la historia universal, sino en la cronica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.


Eduardo Galeano.

Si todos juntos tomamos la idea:

que la libertad no es una pelela

Se cambiarian todos los papeles,

y estarian vacios muchos mas cuarteles.

Zelig

En la mas sencilla de las formas de vida, Zelig se siente referente. Sostiene que el anonimato es una barrera protectora, y lucha por no resaltar del resto. Esta convencido que la mediocridad es la seguridad para el sensato, y sigue sin preguntas, razones u objeciones las decisiones de la manada.

Pero no es su culpa, simplemente fue educado por padres conformistas, que le inculcaron el vació mental con objeto de resguardarlo de los peligros que genera el exceso de pensamientos. Pero tampoco es culpa de ellos, son nada mas que el reflejo de un modelo perverso, pensado por quienes asaltaron las ideas, condenaron los libros y desaparecieron generaciones.

Así es como los padres de Zelig, lo condujeron al centro del mundo y lo mimetizaron con su entorno. Y, así fue, como sucedió que se convirtió en una minúscula y absurda parte de un nada disfrazado de todo.

Y, dentro de aquel vació hipócrita, juzga y observa con odio a todos aquellos que levantan la cabeza. En ese, su mundo, se siente cómodo, aceptablemente equilibrado, y sustenta con orgullo su estante de trofeos vacíos, pues el entiende que no destacarse es su mayor logro.

Está irremediablemente atado a su vida, no conoce conceptos como felicidad o amor, y considera que palabras tales como orgullo, honor, o libertad deberían desterrarse del vocabulario global , así como los significados que encarnan.

Lo prometido.

Me gustan las palabras, tus palabras que me despertaron. Me gustan tus ojos, que me miraron diferente, me miraron como quiero ser mirada, y son los culpables del vicio de mis ojos, de extrañarlos, de anhelar los. Me gusta tu sonrisa que contagia la mía, y la vuelve reflejo.
Me gusta tener la intriga de no saber nada de vos, y así mismo, me gusta la maravillosa necesidad de conocerlo todo. Me gusta la sensacion de alegría que me provocan siempre tus abrazos. Me gustan tus intentos de pelearme, tu obsesión por morderme, tus cosquillas en el cuello, tus besos en el oído, que me dejan sorda y me ponen la piel de gallina.
Me gusta tener razones, ganas e inspiración, para escribir, me gusta poder dedicártelo, y sobre todo, me gusta saber que vas a estar del otro lado leyéndolo.
Me gusta poder decirte con toda seguridad, alegría, y sin vergüenza, que me gustas vos y nadie mas. Me gusta lo cómoda que me siento al decirte que te quiero.

La cancion sigue siendo la misma.

El inconmensurable poder del ritmo secreto de las palabras, que nacen en la cabeza, rodeadas de pensamientos y recuerdos; y que brotan en el cuerpo, fluyendo con rapidez hasta el pulso de mis manos que las plasman. Luego el reflejo de ellas en los ojos que las buscaron por tanto tiempo, y ahora las encontraron. Esos ojos -los nuestros- posesivos, luminosos y vibrantes, que hablan en silencio, que sellan despedidas sin sentido.
Esas palabras generadoras de ausencias significativas, ausencias del sonido, pausas en la composición.
Y mientras tanto, las canciones siguen su curso; no para el rasgueo de la guitarra; se emociona la voz del cantor; el bajo continua marcando el pulso; pero hay un tambor diferente, aun dentro de la misma melodía : las palabras son las mismas, la canción sigue siendo la misma.
El publico escucha emocionado las palabras que rasgan el aire, la melodía que corta la reparación... Y, no hay mas nada que se pueda hacer, mas que abrazarse a la idea de la belleza, aveces perturbadora, de aquellos que describen los sentimientos, mezclando letras y separando momentos.

Catarsis, lo de siempre.

Escribía con la esperanza de encontrar entre las letras los recuerdos que lejos habían quedado. Escribía por el puro placer de sentir al lápiz deslizarse dibujando símbolos que todos podían entender. Escribía para hacer bailar las ideas. Escribía porque entre las palabras encontraba códigos todas las veces distintos. Escribía para luego leer lo que le pasaba. Escribía tan solo porque el papel se lo pedía. Escribía pues la hoja en blanco la irritaba. Escribía quizás para emocionar a quienes con su voz no podía llegar. Escribía pues no sabia expresarse de otras formas. Escribía porque con cada frase, con cada palabreria se reflejaba, se conocía. Escribía porque dentro de las paredes de su mente, dentro de la caja de secretos, dentro del arcón de sus recuerdos, había algo que pugnaba por salir. Escribía de manera anhelante, de manera enloquecida; sus agobios, sus miserias, sus victorias, sus tristezas. Escribía como si de eso dependiera la vida, como si en cada letra, en cada acento, en cada coma, en cada punto se jugaran los amores contrariados, se jugara una partida de poker de la que dependía su tranquilidad. Escribía con las palabras brotandole de la boca, saltando, pasando al papel, impregnándose de sentidos. Escribía con la certeza de que era su único escape, con la esperanza de ser comprendida. Escribía y sus textos se convertían en jueces de sus ideas, de sus sentimientos. Escribía aunque las palabras se le transformaban en enemigos intimos, en adorables opuestos. Escribía aunque al leerse no se hallara. Escribía aunque con el paso del tiempo no se reconociera. Escribía para dejar sentados los antecedentes del hoy. Escribía pues la poesía es el único arma cargada de futuro. Escribía para lavar sus culpas, para alumbrar su oscuridad, para redimirse. Escribía con ardor. Escribía con rencor de loca encerrada en sus desvaríos. Escribía y se deshacía con cada punto. Escribía para llorar junto al papel. Escribía y acompañaba el crecimiento de sus escritos. Escribía y guardaba luto por sus obras terminadas. Escribía y te buscaba en los espacios en blanco. Escribía y enmudecía de temor de no encontrarte a la vuelta de una reflexion. Escribía, y se leía, y se reconocía. Escribía y caía en el abismo. Escribía y se levantaba. Escribía y volvía a llorar.

Paco Urondo

Empuñé un arma porque busco las palabras justas...

Soyes rèalistes, demandez L`impossible

Seamos realistas: Sabes bien que te iras antes del amanecer, que no estarás en la mañana cuando despierte; yo también lo se; Sabes, al igual que yo, que habrá terminado -cualquier cosa que seamos- antes de acabado el verano; De sobra sabes que al finalizar el día seguimos siendo los mismos y una lágrima, -sea de tristeza, sea de alegría, sea de resinación- cae por tu rostro.
Conoces tu carácter, de la misma forma que comienzas a entender el mio, y así es como sabes bien que todas las noches cada uno en su casa, proyecta un futuro, un mañana planeado, que sabemos, no existirá.
Seamos sinceros: ambos sabemos que es tan sólo un momento, y en este pequeño momento, en este mínimo instante, en esta gota de humanidad, en esta brisa cálida, en este único y fugaz instante, somos felices.
Demandamoslo que , sabemos, nos es imposible, pero lo hacemos con la esperanza de cambiar el destino, de torcer los caminos; con la certeza de haberlo intentado; con la confianza de que algo sucederá; y, así lo hacemos, porque, a pesar de todo, ambos sabemos que nos queremos. Y, eso es ser realistas.

Tu venganza me alcanza.

Ella esperaba el momento adecuado para decir ciertas cosas, una serie de palabras amontonadas; pero no se dio cuenta de que no hay tiempo justo, el adecuado es hoy, no hay otros cuandos, son inciertos. Y dejo pasar la vida buscando algo perfecto, sin saber que el mundo es imperfecto, que lo perfecto no existe.
Ella espero, y la vida seguía, se perdieron las palabras, se olvidaron sus significados, se alejaron los destinatarios, se borraron las huellas que dejo el viento, y llegaron, inexorablemente, las marcas del tiempo.
Las carnes débiles, la piel plegada, los ojos nublados, turbados - ¿Acaso detrás de sus pupilas se esconden las amarguras, los llantos, y las risas del pasado?-, las manos vibrantes, la voz aspera, el sabor agrio de la asimilación de ayeres repletos de hubieras.
El paso de los años no fue en vano; el silencio, oscuro y perverso, de las personas empeñadas en vivir del mañana que es hoy, ayer, y siempre.; la negligencia con que se enfrenta a la vida, tanto como la resinación con la que se acepta la muerte, conspiran contra el gozar del tiempo que tenemos, que de por si, es bastante poco.