Con ese olorcito a juventud, y ese gustito a vida no te puedo decir que no...

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Se escuchaban aun las risotadas de aquel colchón que nos deja siempre dolor de espaldas, y, sin embargo, nos gusta hacerlo allí; nos gusta acurrucarnos en sus huequitos  y escuchar el eco de nuestros cuerpos, y de otros recuerdos, de otros amantes que eramos en el pasado. Nos gusta el colchón aunque nos duela la espalda porque es nuestro, porque nadie lo profano, todavía guarda el aroma a adolescentes descubriendo el amor, a jazmines creciendo de a poco, a lunares que extrañan besos...Se escuchaban sus risotadas, sus burlas, su pasivo enfrentamiento con nosotros que lo molestamos y le hacemos cosquillas; el se venga deformándose hasta incomodarnos, entonces caemos al piso, rodamos y nos reímos del brillo en los ojos nuestros, de las formas del colchón, del enredo de las sabanas, y, sobre todo, de nosotros que tardamos años en volver a abrazarnos. 

 

Lo siento si me repito.

 Tu boca me roza y me convoca, me figuro presa en tus ojos que me miran, me queman, me besan. Con vos puedo ser la que yo quiera: soy Maga y muchacha, Lucia, Ana y Laura. Tu voz que menciona una de mis identidades, me elige nombre, me concede tiempo, me asigna espacios. No quiero que la noche acabe, no quiero que el alba nos vuelva a distanciar, no quiero ser presa de un momento. Pero el día se apresura, el sol no se hace esperar, las tizas se deshacen, y mis pies tan pequeños se alejan. Es tan inefable el amanecer que busco palabras pero no están, que lloro por las letras que me robaste, y mi llanto se hace mueca y se hace sonrisa, y se hace vos, que donde quiera que estés llevas mi esencia. Vos, que te escapaste con un rayo de luna entre los rulos, que me esperas en el arcón de los recuerdos vestido de niño, que, cosquillas mediante, te reis y me contagias, y yo siento que todo vuelve a empezar.
Tu boca me roza y me convoca, me figuro presa en tus ojos que me miran, me queman, me besan, y se cierran. De vos me queda la mañana, que se burla de mis caras de idiota enamorada. De vos me queda el compas de tus latidos tan cercanos que me llaman. De vos me queda el aroma a otoño, la textura de tus manos ásperas que me toman y se suavizan en mi piel, el gusto a boca amada entre los labios que se irritan de esperarte, el sonido de tu voz que me paraliza, y la imagen de un pocito de tu pera en donde me escondo. Puede que hablar sobre, puede que incluso los besos estén de más, puede que solo importe la mirada que me reconoce. Los ojos que brillosos se reflejan y en los míos se buscan, manejan el instante, ellos lo dicen todo. Pero… Tu boca me roza y me convoca, te figuro plegaria de alguna religión mundana, instancia imposible. Tu carácter sublime me aterroriza y me fascina, estas sobre mí y dentro de mí como un cielo nocturno, como el que nos miraba rozar.

Todo lo que vividamente imaginemos, ardientemente deseemos, sinceramente creamos, y con entusiasmo emprendamos, inevitablemente sucederá.

L.

Tu que puedes, vuelvete

No tenia la culpa de que Camila fuera tan amiga de las lunas, de que acompañara las noches largas de invierno con cigarros y chocolates.  No estaba acostumbrado a mirar las cosas con los ojos entrecerrados,  ni a esconder lo que se quería mostrar. Junio era así, era simple, corto, pasajero, efímero. Era frio en las ventanas, pero cálido entre las sabanas.  No veía porque ella estaba tan convencida de que debajo de las baldosas estaba la playa. Mientras Camila lo buscaba detrás de cada árbol con la desesperación del silencio, él la esperaba desencantado en la esquina de siempre. Tampoco ella tenia la culpa del constante desaliento del que él era preso. Junio era del sur, y Camila estaba más allá de eso.  No acusaban recibo del paso del tiempo, del fluir, del devenir, por eso sobraban las ausencias y faltaban las palabras. Ella dibujaba  plegarias mientras el componía tonadas. Sus canciones eran mediocres, consientes que la vida ya era lo suficientemente compleja como para enredarla más.